谢铭的手指在铁皮柜上划过，指尖传来冰冷的触感。
福尔马林的气味越来越浓。
他停下来，侧耳听了几秒。没有脚步声，没有呼吸声，只有头顶灯泡发出微弱的电流噪音。那种嗡嗡声像是某种警告——你不该来这里。
但他已经来了。
最深处的角落里，一个柜子被铁链缠了三圈。链子很粗，锁头是旧式的机械锁，没有电子感应装置。谢铭蹲下来，手指碰到铁链表面——锈迹斑斑，像是很久没人碰过。
但锁眼周围没有灰。
他抬头，台灯的光线只照到柜子的一半。另一半沉在阴影里，看不清轮廓。但他能感觉到——从柜门缝隙里，有某种东西在向外渗。不是气味，不是温度，而是一种更微妙的东西。
逻辑裂缝的波动。
谢铭伸出手，指尖触到柜门的铁皮。冰冷的触感顺着指骨往上爬，然后——他感到一阵微弱的刺痛。低头看，手指被铁锈划破了，血珠渗出来，在铁皮表面凝成暗红色。
伤口处传来一阵异样的感觉。
不是疼，是一种更深的、更古老的扰动。像是有什么东西在他的血液里苏醒，轻轻拨动了他体内L3力量的弦。
混沌。
他皱眉，甩了甩手。血珠滴落在地板上，发出细微的啪嗒声。
不管了。
逻辑手术刀在指尖凝聚——银白色的光刃，比纸还薄。他切向铁链，金属断裂的声音在档案室里炸开，像一声枪响。
铁链哗啦一声落在地上，激起一片灰尘。
谢铭握住柜门把手，深吸一口气。
门开了。
一股更浓烈的福尔马林气味扑面而来，浓得几乎让人睁不开眼。他眯起眼睛，等了几秒，才看清柜子里的东西。
不是档案。
是一排排玻璃罐。
大大小小，从拳头大小到半人高，整齐地排列在铁架上。每个罐子里都泡着某种东西——淡黄色的福尔马林溶液，浑浊，带着沉淀物。
他凑近看。
第一个罐子里泡着一只眼球。人类的眼球。虹膜是浅灰色的，瞳孔放大到极限，像是死前看到了什么不该看的东西。
第二个罐子里泡着一截手指。指节弯曲，指甲上还残留着暗红色的指甲油。
第三个罐子里泡着半张脸。皮肤被剥下来，漂浮在溶液里，像一块破布。
谢铭的胃抽搐了一下。
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