谢铭跪在发光的平面上，手掌下的触感冰凉而光滑——不是石头，不是金属，是某种介于玻璃和逻辑之间的东西。
他抬头。
周围是正二十面体构成的平台，每个面都向内凹陷，像是无数只眼睛在注视。光从几何体的内部透出来，冷白色的，没有温度。
“站起来。”
母亲的声音。这次没有0.3秒间隔，没有机械节奏。
谢铭站起来，膝盖还在疼。
平台正中央升起一根光柱，光柱里悬浮着一把椅子——不，是审判席。椅背上刻满数学符号，从最简单的加减法到连谢铭都看不懂的高阶拓扑结构。
“这里是公理法庭。”
母亲的身影从光柱中走出。不是投影，不是幻象，是完整的、立体的、有实体的她。穿着谢铭记忆中的那件米色风衣，头发扎成低马尾，手里拿着一支钢笔。
“所有逻辑裂缝的源头。”她走到审判席前，手指划过椅背上的符号，“你每用一次能力，裂缝就多一条。你每借一次逻辑，这里就多一份记录。”
谢铭盯着她。
“你不是我妈。”
“我是。”母亲坐下，把钢笔放在扶手上，“我是你记忆中的她，是裂缝用你的记忆重构的。所以我说的话，都是你潜意识里已经知道但不敢面对的事实。”
光柱开始旋转。
谢铭看到自己站在图书馆里，手里拿着那本《哥德尔不完全定理》。时间在倒流——他看到自己第一次使用能力，八岁，在母亲的病房里。
“那天你做了什么？”母亲问。
“我...”谢铭喉咙发紧，“我借了逻辑。”
“借了什么？”
“借了...时间。”
光柱中的画面定格。八岁的谢铭站在病床前，母亲躺在床上，监护仪显示心跳归零。他伸手，手指穿过母亲的胸膛——不是物理意义上的，是逻辑意义上的。
他借走了母亲的最后三分钟。
那三分钟里，母亲应该说出最后一句话。但谢铭借走了时间，那句话永远留在了裂缝里。
“等价交换。”母亲的声音平静得可怕，“你借的不是力量，是可能性。你每次使用能力，都是从未来借走一个可能性。那个可能性消失了，永远不会发生。”
谢铭的手指在口袋里攥紧。
硬币的边缘硌着手心。
“我借了多少次？”
“7
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