谢铭跪在碎片中间，膝盖硌在定理的断面上，像跪在一堆碎玻璃碴里。
他伸手去碰最近的那片——深蓝色的，边缘锋利得像手术刀。指尖刚碰到表面，一股电流般的刺痛从指腹窜进手臂，直冲大脑。
不是痛。
是记忆。
林霜站在厨房里，背对着他，正在切胡萝卜。刀起刀落，节奏均匀。阳光从窗户斜射进来，照在她后颈的碎发上，那些发丝泛着淡金色的光。她哼着一首他从来没听过的曲子，调子很轻，像怕吵醒谁。
“你醒了？”她没回头，声音里带着笑，“粥在锅里，自己盛。”
谢铭站在客厅门口，看着她的背影，喉咙发紧。
“林霜——”
画面碎了。
碎片从他指尖弹开，在空中旋转了两圈，飘向远处。
谢铭盯着自己还在发抖的手指，指尖上残留着那片碎片的温度——暖的，像刚碰过一杯热茶。
他抬起头。
周围至少有上百片碎片，悬浮在灰白色的空间里，像一场永远落不下来的雪。每一片都折射着不同的颜色——深蓝、暗红、银灰、琥珀色。它们缓慢地旋转，彼此之间保持着某种他看不懂的距离，像行星绕着看不见的恒星。
谢铭站起来。
腿有点软，但他没让自己倒下去。
“林霜。”他喊了一声。
没有回应。
只有碎片旋转的声音——像风穿过石头的缝隙，呜呜的，带着某种古老的回响。
他朝最近的那片琥珀色碎片走去。
这次他没用手碰——用指背轻轻蹭了一下表面。
画面再次涌来。
林霜坐在书桌前，台灯亮着，光线把她侧脸的轮廓照得很柔和。她手里拿着一支笔，正在一张纸上画着什么。谢铭从她身后走过，瞥了一眼纸上的内容——密密麻麻的公式，中间画着一个奇怪的符号，像是两个圆交叠在一起，中间有一个点。
“这是什么？”他问。
林霜没抬头，笔尖继续在纸上移动。
“保险。”她说。
“什么保险？”
“你的保险。”
她停下笔，转过头来看他。台灯的光映在她眼睛里，亮得有些不真实。
“谢铭，如果有一天我不在了——”
“你不会不在。”
“听我说完。”她的语气很平静，像在说一件已
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