白敛的手指在键盘上敲击，每一下都像钉子钉进谢铭的颅骨。
他浮在她的意识表层，像溺水者抓着一块浮木。实验室的通风管道传来低频嗡鸣，空调出风口飘出的冷气裹着消毒水的气味。白敛的鼻粘膜捕捉到的每一个分子，都转化成他大脑里的信号。
她能看见，他就能看见。
她抬手揉太阳穴，指腹擦过眉骨的触感传到他身上。谢铭想喊停，但喉咙不是他的。声带不属于他。
“博士。”李研究员推了推眼镜，纸杯里的咖啡已经凉了，“‘摇篮’计划的第三阶段需要您签字。”
白敛没看他。她盯着屏幕上滚动的时间线数据，瞳孔在蓝光里微微收缩。谢铭顺着她的视线看过去——那是女儿死亡的画面。
不是一次。
是无数次。
同一张病床，同一台呼吸机，同一个女孩。但静脉注射的液体颜色不同，心电图停止的时间不同，主治医师的领带颜色不同。白敛的记忆里，女儿的死亡像一卷被反复剪辑的胶片，每一帧都是不同的死法。
凌晨3:42分。心脏骤停。
下午2:17分。脑死亡。
晚上11:09分。呼吸衰竭。
谢铭感觉自己的胃在翻搅——不，是她的胃。白敛在反胃，胆汁涌到喉咙口又被咽回去。
“您还好吗？”李研究员问。
白敛关掉窗口，钢笔在文件底部签下名字。笔尖划过纸面的沙沙声，像沙子灌进棺材。
“启动‘摇篮’。”她说，“所有前置条件已满足。”
李研究员愣了两秒。“可是博士，能量源——”
“很快就有了。”
谢铭的意识像被针扎了一下。她的语气太平静了。平静得像在陈述一个已经发生的事实。
白敛站起来，椅子腿在地板上蹭出一声短促的尖啸。她走向实验室深处的暗门，虹膜扫描仪发出绿光，液压门缓缓滑开。
门后是一条走廊。
两侧墙壁上嵌着无数屏幕，每一块都在播放不同时间线的画面。谢铭看到第37号屏幕里，白敛的女儿在操场上跳绳，辫子在空中甩出弧线。第82号屏幕里，同一个女孩躺在棺材里，嘴唇发紫。第104号屏幕里，她坐在轮椅上，脖子以下盖着毯子。
白敛走过每一块屏幕，脚步没有停顿。
“你以为我是预言家。”她的声音在走廊里回荡，像自言自语，又像在对谢铭说，“
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