谢铭的手指悬停在陆沉笔记的纸页上方。
不是他在控制。是纸页上的变量对在拒绝他的触碰——A和B的位置交换得越来越快，像两只被困在纸面上的昆虫在疯狂交配。谢铭的瞳孔追不上它们，每一次眨眼，逻辑的流向都在反转。
他强迫自己移开视线。
指尖的灼热感没有消失。他转向书架阴影里的白敛，她的左手依然握着那枚金属物体，指缝间的反光在日光灯管的颤抖下像心跳一样跳动。
“你在等我问。”谢铭说。
白敛没有否认。她走出阴影，将左手中的东西放在桌面上。那是一枚银质怀表，表盖上有细密的逻辑回路纹路，像某种古老的封印。她按下表侧的按钮，表盖弹开。
指针在逆向旋转。
滴答声从表盘里传出，但节奏是倒过来的——滴在右，答在左。谢铭盯着那根逆行的秒针，感到自己的心跳在试图跟上它的节拍，失败了。
“白露的，”白敛说，“我女儿。”
谢铭抬起头。白敛的表情平静得像一面镜子，但镜子背面有什么东西在碎裂。
“她死的时候十七岁，”白敛继续说，“我预测了她的死亡。精确到秒，精确到那辆车的刹车距离，精确到她对这个世界说的最后一个字。”
她停顿了一下。
“我什么都没做。”
谢铭的呼吸停了一拍。这句话像***术刀，精准地切开了他记忆中最深的疤痕——十二岁那年，他在数学作业本上写下的那串公式，推演出的母亲死亡时间，以及他选择沉默的那个下午。
“你和我一样，”白敛说，“我们都看见了未来，然后选择了最省力的那条路。”
“不一样。”谢铭的声音发紧，“我那时只是个孩子。”
“我也是个母亲。”白敛的平静终于裂开了一条缝，露出底下灼热的岩浆，“但母亲和孩子的区别在于，孩子可以犯错，母亲不可以。”
她将怀表翻过来，背面刻着一行小字：*时间不会原谅任何人*。
“陆沉来找我的时候，白露还活着。”白敛说，“他告诉我他发现了一种模式——裂缝不是规则的漏洞，而是规则的免疫系统。宇宙通过裂缝来清除逻辑病毒。”
谢铭的瞳孔收缩。
“接口？”他问。
“误读。”白敛翻开陆沉笔记的最后一页，纸页上只有一句话，字迹潦草得像在发烧时写下的：
*裂缝是宇
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