看见了八岁的自己。
那个男孩趴在书桌上，面前摊着一本数学笔记本。铅笔在纸上飞快地移动，数字和符号爬满了整页纸。男孩的眉头紧皱，嘴唇抿成一条线，完全沉浸在自己的世界里。
“铭铭，该吃饭了。”
母亲的声音从厨房传来。男孩没有回答，铅笔继续在纸上舞动。最后一笔落下，他抬起头，脸上带着一种奇异的兴奋。
“妈妈，我算出来了。”
母亲擦着手从厨房走出来。她很瘦，脸色苍白，但笑容依然温柔。“算什么？”
“你还能活多久。”
空气凝固了。
谢铭站在客厅角落，看着八岁的自己把笔记本举到母亲面前。那些数字像刀子一样刺进他的眼睛——精确到天的预测，精确到小时的倒计时。
母亲没有生气。
她蹲下身，看着那些数字，然后抬头看着男孩的眼睛。
“铭铭，如果妈妈不在了，你会用这个本事去救别人，还是只用来证明自己是对的？”
男孩愣住了。
“证明自己是对的很重要。”母亲摸了摸他的头。“但有时候，对的事情，也会让人受伤。”
谢铭闭上眼睛。
他记得这个瞬间。这是他一生中第一次感到“正确”是件可怕的事。从那以后，他害怕自己的预测——害怕每一个被他算准的结论，害怕每一次他证明自己是对的，都意味着有人会因此受伤、死亡、消失。
他睁开眼。
童年谢铭已经不见了。笔记本摊开在桌上，最后一页画着一个符号——一个扭曲的、像裂缝一样的图案。
谢铭的呼吸停滞了。
那个符号，和安禾裂缝的形状一模一样。
他伸手去碰那个符号，指尖触到纸面的瞬间，符号发出一丝暗红色的光。那不是属于这个记忆的光——它来自某个更深的地方，某个不属于童年的暗处。
谢铭猛地收回手。
但已经晚了。
符号在纸上开始蠕动，沿着纸纤维的纹理扩散。暗红色的光越来越亮，照亮了整个房间，照亮了墙壁上那些他从未注意过的阴影。
阴影里，有什么东西在动。
* * *
谢铭从闪回中惊醒。
他还在黑球里，但白敛的投影消失了。四周的空间开始扭曲，墙壁像被揉皱的纸一样折叠、展开、再折叠。无数面镜子从虚空中浮现，每一面
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