凌晨三点的慈云山，雾气浓得像化不开的牛奶。
张森推开那扇锈迹斑斑的铁门，刚一脚踏进屋内，整个人便如同被抽去了脊梁骨一般，顺着门板滑落在地。
“咳……咳咳……”
剧烈的咳嗽声从他胸腔深处炸响，每一声都像是破风箱在拉扯。他捂着嘴，指缝间渗出的不是血，而是一种夹杂着内脏碎块的暗红泡沫。
“老鬼！”一直守在门口的阿乐眼疾手快，一把扶住他。触手之处，张森的身体烫得惊人，像是在燃烧的炭火，但皮肤表面却湿冷黏腻。
“没……没事。”张森摆了摆手，声音微弱得像蚊子哼，“就是……刚才那把‘鬼火’烧得太旺，把底子烧穿了。”
华弟迅速上前，三指搭在张森的腕脉上，脸色瞬间变得惨白：“心脉紊乱，气血逆流。他在透支生命赌这一局。再这样下去，不用等所罗门动手，他自己就会先爆体而亡。”
张森靠在墙上，费力地扯出一个难看的笑容：“死不了……阎王爷嫌我身上酒气重，不收。只要那把老骨头还能动，我就能……还能再干一票。”
他颤颤巍巍地从怀里摸出一张皱巴巴的纸条，递给玲姐：“这是……所罗门那老狐狸的‘B计划’线索。他在澳门地下的‘黑金交易所’有人……明天，他会把赌局搬到那里去。”
玲姐接过纸条，指尖冰凉。她看着眼前这个形容枯槁、半只脚已经踏进棺材的老头，心中五味杂陈。
“为什么？”她低声问，“为了帮我，值得吗？”
张森闭上眼，呼吸渐渐平稳，似乎已经陷入了昏睡。但在闭眼的前一刻，他含糊不清地嘟囔了一句：“因为……我不欠你的。我欠的，是你那个死鬼老爹……”
……
次日正午，澳门地下黑金交易所。
这里没有富丽堂皇的装饰，只有裸露的水泥墙和刺鼻的烟草味。四周坐满了来自世界各地的地下庄家、洗钱客和亡命徒。
交易所中央，摆着一张黑色的铁桌。
所罗门·佬斯特坐在主位上，手里把玩着一副特制的扑克牌。这副牌的背面没有任何花纹，只有一片纯粹的、深不见底的黑色。
“无相牌。”华弟看到那副牌，瞳孔猛地一缩，“传说中早已失传的赌具。牌面没有点数，只有在特定的紫外光照射下，或者通过特殊的药水浸泡，才能显现出花色。这是纯粹的运气与眼力的博弈，任何千术在这副牌面前都毫无意义。”
“不仅
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