往南走了七八日，江砚的身子，渐渐缓过来了。
不是大好。伤了根的元气，岂是七八日能补回来的。可至少，他能一口气走上四五十里不喘，夜里也不再做那些冷汗淋漓的噩梦了。
一路南下，雪渐渐小了，地气也暖了些。北境那种刺骨的、能把人冻僵的干冷，被一种湿润的、带着土腥气的寒意取代。路边偶尔能见着没化尽的残雪底下，钻出一两点怯生生的绿。
春天，像是要来了。
江砚白日里赶路，夜里寻个破庙、山洞或废窑歇脚。歇下来，他不急着睡。
他要练字。
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手札里那句“练字以驯心，悟理以达字”，江砚记了一路。
他想起在云中城时，秦伯就教过他描红。那时他只当是为了识字糊口，老老实实地，照着旧字帖，一笔一画地描。
如今他才懂，那描红，描的何止是字。
描的是心。
他从药箱里翻出秦伯留下的几张旧纸、一截短墨，又拾了块平整的石板当案。没有水，他就化了点雪。墨研得淡，纸也粗糙得很，可这都不要紧。
他要练的，不是写得多好看。
是写得多“稳”。
第一夜练字，江砚就栽了跟头。
他握着笔，想起在沈家村那股一笔不停、能涂满一整页的“鬼画符”劲头，手一顺，那笔就走野了。一个“永”字，他写得龙飞凤舞、东倒西歪，笔锋乱窜，活脱脱又是当年老师说的“心不静、手太野”。
他停下笔，看着那个歪七扭八的字，苦笑了一下。
“江砚啊江砚，”他对自己说，“你这毛病，从那个世界，带到这个世界，竟还没改掉。”
手札里说，他天生这“潦草随性”，反而最难驾驭。越急、越乱、越贪，越容易失控。
他定了定神，重新蘸墨。
这一回，他不再图快。他一笔一画，慢慢地、稳稳地，把那个“永”字的八法，一笔一笔，描下去。
横，要平。竖，要直。撇捺，要送到。
他写得极慢，慢得像是在和自己那颗一向毛躁的心，较劲。
—
练字，最磨人的，是心。
头几日，江砚写不了几个字，心里就发毛、发躁，恨不得把笔一扔，痛痛快快地涂他个满纸。
可每当这股躁劲上来，他就停下笔，想想秦伯。
想想老头当初是怎么手把手教他
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