里拿出一个信封。信封里是她在重庆打印好的汇款单——她把这几个月攒下来的钱汇到了父亲名下。阿妈看着那些钱和单据，没有说话。她只是把桌上的钱整理好，放进那个她用了大半辈子的铁盒里。铁盒的盖子已经锈了，边角露出铁皮原本的银白色，但上面的图案还在——一尊度母，绿度母，右腿伸出，左脚盘起，半跏趺坐，右手施与愿印，左手拈一枝莲花。那是阿妈年轻时在加德满都买的，用了很多年，铁盒底被硬币磨得发亮。她把铁盒盖上，放进橱柜，然后转过身，继续做馍馍。
雨打在铁皮屋顶上，发出密集的鼓点声。那种声音在加德满都没有——加德满都的雨落在水泥楼顶上，声音更脆。重庆也没有——重庆的雨落在玻璃幕墙上，声音更闷。只有这里的雨，落在铁皮屋顶上，会发出那种密集的、均匀的、像念经一样的鼓点声。尼玛坐在火塘边，看着阿妈揉面。阿妈的手在面团上来回推揉，那个节奏和她捻念珠时一样——一下一下，不慌不忙。揉进去的是面，推出来的是日子。面团在阿妈手里慢慢变圆、变光、变韧。灶台上的铝锅冒着热气，酥油茶的香味在屋子里弥漫。阿爸坐在门廊下，望着外面的雨幕。他的拐杖靠在椅子旁边，手里拿着半截木头和一把刻刀——他最近在雕一只新的牦牛，还只是粗坯，角还没成型。他的手指比以前更慢了，每一刀都要反复比划好几遍才下刀。刀尖在木头上停一下，转一下，然后慢慢推进，一片极薄的木屑从刀口卷出来，落在他的膝盖上。
没有人问她在重庆发生了什么。没有人问她为什么一个人回来。没有人问她陆云为什么没有跟她一起。阿妈没有问。阿爸没有问。阿斯玛没有问。村子里的人都没有问。夏尔巴人就是这样——他们不追问。他们相信每个人都有自己的路，自己的业，自己的山要翻。一个人回来了，就是回来了。不需要解释。不需要交代。路走完了，回到起点，继续活。这就是夏尔巴人的方式。他们把话放在火里，让烟带走；放在手里，让刀替他们说；放在雨中，让铁皮屋顶敲出节奏。
夜里，雨还在下。尼玛躺在自己小时候的床上。那张床很窄，木头做的，床板上铺着干草和一层薄薄的褥子。枕头是阿妈自己缝的，里面塞着荞麦壳，枕套已经洗得发薄。枕头上的雪莲还在——那是阿妈在她十八岁时绣上去的，用白色的棉线一针一针绣出来的，和她在毯子上织的那朵一样，只是更小，更简单。她翻了个身，床板发出细微的吱呀声。这个声音她在重庆从来没有听到过。重庆的床是席梦思，翻身的时候没有声音，只有弹簧轻微的
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