尼玛站在观景台的栏杆前，面朝洱海。风吹起她的头发和藏袍下摆，她把碎发别到耳后，看着远处的玉龙雪山。她的眼睛里倒映着雪山和湖水，那只眼睛清澈得像费瓦湖清晨的水面。
“那座雪山，”她指着玉龙雪山，“和我们那边的雪山长得不一样。”
“哪里不一样？”
“我们那边的雪山是尖的。像刀。像从地里戳出来的矛。这座雪山是平的，像——”她想了一会儿，像是在找一个合适的比喻，“像一块被手摸了很多遍的石头。被磨平了。不是风磨的，是人磨的。太多人看它了，把它看平了。”
陆云站在她旁边，顺着她的目光看着远处的玉龙雪山。她说得对。玉龙雪山的山脊线比喜马拉雅更平缓，更圆润，更像是大地的延伸而不是大地的突起。喜马拉雅是年轻的褶皱山脉，还在生长，还在往上拱，每一座山峰都是尖的、锋利的、不可亲近的。玉龙雪山更老，更稳，更温和。但雪还是雪。不管在山的那边还是山的这边，雪都是一样的白。落在最高的峰顶，在阳光下闪着光，在暮色中变成金色，在月光下泛着蓝。
“这里的雪山很美。”尼玛慢慢地说。
陆云看着她。她的侧脸在午后的阳光中显得格外安静。她的眼睛没有离开那座雪山，但她的目光里有某种他之前没有见过的东西——不是悲伤，不是喜悦，而是一种更深的、更平静的审视。像在看一件她认识但无法拥有的东西。像在看一个她可以赞美但不会爱上的地方。
她轻轻补了一句。
“但不是我的雪山。”
索道继续往上。窗外的植被从针叶林变成了高山灌丛，从灌丛变成了裸露的岩石。空气越来越稀薄，尼玛的呼吸声里开始出现那种他已经熟悉了的杂音——风穿过狭窄的峡谷。那种声音在缆车密闭的空间里显得格外清晰。她咳了两声，用手掩住嘴。陆云握住她的手。
“要不要下去？”
“不。”她说，“我想看看山顶。”
他们到了索道的终点——海拔三千九百米。从索道站出来，还有一段木栈道通往更高的观景台。风在这里比山下大了很多，吹得木栈道两侧的经幡猎猎作响——那些经幡是大理的藏传佛教寺庙挂的，和尼玛家乡的经幡颜色一样，红白蓝黄绿五种颜色，只是褪得更厉害一些，大概是被这里的山风吹了很久。经幡上印着的经文已经模糊了，但风还在念。
尼玛走得很慢，每走十几步就要停下来调整呼吸。她的肺在高海拔地区比平时更吃力，胸腔里
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