从尼玛家的村子回到博卡拉，走了三天。
下山的路本该比上山快。尼玛却走得更慢了。她走在前面，脚步稳当，每一步都踩在石头上最安全的位置——那种稳不是在加德满都卖毯子时练出来的，是从小在山上走出来的。但每走一段，她就停下来，回头看一眼身后的雪山。
不是看路。是看山。
好像要把那些白色的峰顶、缭绕的云雾、被风吹动的经幡，全都收进眼睛里。她看山的样子和她在洛萨节火塘边听女神故事时一样专注，眼睛里没有悲伤，只有一种安静的、近乎仪式感的郑重。陆云走在她后面，没催她。他自己也在看。洛萨节已经过了好几天，村子里那些五色风马旗还在猎猎作响，火塘里的柏枝早就烧完了，但那股清冽的香气似乎还留在空气里，偶尔一阵风吹过来，还能闻到淡淡的余味。
他知道，这次下山之后，再来就不知道是什么时候了。也许很快。也许很久。
尼玛走在前面，念珠在她手腕上轻轻晃动，珠子碰撞发出细微的声响。红绳并排靠在念珠旁边——那是洛萨节那天阿妈在佛前供了一整夜的红绳，是她亲手给他系上的。他低头看了看自己的左手腕。那根红绳还在，系得很紧，被山风吹了好几天，边缘微微起毛，但颜色还是红的，和系上去那天一样红。
“你在看什么？”尼玛忽然停下来，回头看他。
“看红绳。”
她走过来，拉起他的手腕，用手指碰了碰那根红绳。她的手指粗糙，虎口有茧，但动作很轻。“有点松了。”她把绳子转了转，让小结朝上，然后松开手。“好了。”
“你系的时候不是说拴住了就不会走丢吗？”
“嗯。”她抬起头看着他，眼睛在午后的阳光下格外清澈，和在洛萨节那天给他额头点蒂卡时一样清澈。“拴住了。你走不丢了。”
她说完继续往前走。陆云跟上去。山路两旁的松树比上山时更绿了一些——春天快到了。杜松的针叶在阳光下泛着暗绿色的光泽，树干上挂着灰绿色的松萝，像老人的胡子一样在风中微微飘动。有些树根从路边的岩石缝里钻出来，虬结粗壮，被无数双脚踩得光滑发亮。偶尔有一只山鹰从山谷里飞起来，翅膀在蓝天下划出一道黑色的弧线，盘旋着升高，最后变成一个小黑点，消失在雪峰的方向。
“洛萨节的时候，”尼玛忽然说，“你记得那个老仁波切讲的故事吗？”
“记得。雪山女神。”
“嗯。”她把念珠换到下一颗，珠
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