承风跟在他身后，一步不落地跟着。他注意到爷爷的脚步比以前更慢了，左腿拖地的幅度更大了，拐杖在地上戳出的印子更深了。他把脚步放慢了一些，配合着爷爷的速度。刘桂兰站在院门口，看到他们走过来，用围裙擦了擦眼睛。她没有哭出声，但眼眶红红的，一看就是哭过了。
“进屋吃饭，面都下好了。”刘桂兰转过身，快步走进了厨房。脚步快得像是怕自己慢一步就会忍不住哭出来。
承风站在院子里，仰头看着那棵枣树。
枣树又粗了一圈，树干上的裂纹更深了，像一张老人的脸。枣树上的篮筐是他上次回家时换的那个不锈钢篮筐，没有生锈，在灯光下闪闪发亮。但他总觉得少了点什么——少了那种锈迹斑斑的、歪歪扭扭的、带着岁月痕迹的感觉。他走到枣树下，伸手摸了摸那个不锈钢篮圈，冰凉的，光滑的，跟他在任何一个球场上摸到的篮圈一模一样。它很好，很专业，很标准，但它不是爷爷钉上去的那一个。那个旧的还在，在杂物间的墙角里靠着，像一位退休的老兵，安静地守着他的晚年。
他走进杂物间，打开了灯。
杂物间很小，堆满了农具和旧物。锄头、铁锹、镰刀、簸箕、筛子，还有一些他小时候玩过的玩具——弹弓、陀螺、铁环，都落满了灰尘，静静地躺在角落里。那个旧篮筐靠在墙角，木板已经看不出原来的颜色了，灰扑扑的，边角的地方烂掉了好几块。铁圈上的锈迹一层叠一层，有些地方锈得只剩下细细的一根铁丝，仿佛一阵大风吹过来就会断掉。
承风蹲下去，摸了摸那块木板。木头的表面粗糙得像砂纸，有些地方长出了白色的霉斑。他把木板翻过来，看到了背面那行用毛笔写的字——“承风”。字迹已经被雨水和潮气侵蚀得模糊不清了，但他还是认出了那是爷爷的字。歪歪扭扭的，像小学生写的，但一笔一划都很用力，力透纸背。
他看了很久，然后把旧篮筐从墙角搬了出来，搬到了院子里。
刘桂兰从厨房里探出头来，看到他在搬那个破篮筐，大声问：“你搬那个破烂干啥？要扔了？”
“不扔。”承风说，“留着。”
他把旧篮筐靠在枣树下，跟那个新篮筐并排靠着。旧的歪歪扭扭，锈迹斑斑；新的笔直挺拔，银光闪闪。两个篮筐并排站在那里，像两代人，像过去和现在。承风站在它们面前，看了一会儿，然后拿起放在墙角的篮球，站在罚球线上，深吸一口气，投了出去。球穿过新篮筐，砸在地上，弹了几下，滚到了院子
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