“你不会写信。你只会抄书。”
“我可以学。你教我绣花，我教你写信。公平。”
苏锦绣忍不住笑了。
“你这个人，什么事都要说公平。”
“不公平的事，做不长久。”谢兰亭握紧她的手，“锦绣，我想跟你做长久的事。”
苏锦绣看着他的眼睛。那里面有光，不是阳光，也不是月光，而是一种更温暖、更持久的光，像炉火，不耀眼，但永远不会灭。
“兰亭。”她说。
“嗯。”
“你考完了，一定要回来。”
“一定。”
“不许不回来。”
“不回来我是小狗。”
苏锦绣“噗嗤”一声笑了出来，眼泪也跟着掉了下来。她不知道自己为什么要哭，她不是爱哭的人。娘亲走的时候她没哭——不是不想哭，是忍住了。她告诉自己，不能哭，哭了娘亲会走得不安心。可是现在，她忍不住了。
“锦绣，你别哭。”谢兰亭伸手擦掉她脸上的眼泪，“你一哭，我就想哭。”
“那你别看我。”
“我不看你看谁？”
苏锦绣哭得更厉害了。谢兰亭没有劝她，只是握着她的手，一下一下地轻轻拍着，像哄小孩一样。河面上的阳光碎成千万片金鳞，一片一片的，闪闪发光。
六月的苏州，热得像蒸笼。
苏锦绣每天天不亮就起来绣花，一直绣到太阳落山。她要把那幅荷花图赶出来，在谢兰亭走之前卖掉，换的钱给他做盘缠。他有秀才的功名，官府给了一些补贴，但不多，只够吃饭，不够赶考。
姨母知道她的心思，没有催她，还帮她多接了几幅小绣品。小翠和其他学徒也帮忙，有的帮着配线，有的帮着绷绢，有的帮着绣边角。绣坊里的人都知道苏锦绣有一个书生意中人，没有人说闲话，都替她高兴。
“锦绣，你的书生什么时候走？”小翠一边穿针一边问。
“八月。还有一个月。”
“你舍得？”
“舍不得也得舍。”苏锦绣低着头绣花，针脚又密又匀，“他要考举人，考上了就有功名，有功名就能做官，做官就有俸禄，有俸禄就能买房子。到时候，我跟他就有家了。”
“你想得真远。”
“不远。”苏锦绣抬起头，笑了笑，“一眨眼就到了。”
小翠看着她的笑容，心里酸酸的。她比苏锦绣大两岁，也是从小没了
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