了。
他喘着气，额头沁出细汗，汗珠顺着鼻梁往下淌，滴在青石板上。握剑的手在抖——不是怕，是累。他用家传剑法猛攻了上百招，每一招都用尽全力，体力消耗比我大得多。他的肩膀在剧烈起伏，喉咙里发出嗬嗬的声音，像拉风箱。
我没喘。
不是不累，是累到不会喘了。猩红从额头流下来，糊住了左眼，温热的，黏黏的。我抬手擦了一下，手背上的血抹在脸上，咸的，混着汗水，蛰得眼睛发疼。
楚烬盯着我，胸膛剧烈起伏。
“你……你到底是什么东西？”
他的声音嘶哑，不复开场时的从容。嗓子像被砂纸打磨过，每一个字都带着毛刺。
我没回答。
我把锈剑横在身前，剑尖指着他的喉咙。剑身上的血在往下淌，一滴一滴，落在台面上，吧嗒吧嗒。
楚烬咬了咬牙，举起剑，又要冲上来。
“够了。”
声音不大，但所有人都听见了。
是周执事。
他站在台下，手里拿着名册，眉头拧在一起。他的目光在楚烬和我之间扫了一个来回，然后落在那柄佩剑的裂纹上，停了两个呼吸。
“楚烬，你已经出了上百剑，一个外门弟子都没拿下。还要打？”
楚烬愣住了。
他看了看周执事，又看了看台下的人群。
所有人都看着他。
那些眼神他没见过——不是崇拜，不是畏惧，是那种“原来你也不过如此”的打量。有人的嘴角微微上扬，不是笑，是一种说不清的表情。有人和旁边的人交换了一个眼神，然后同时移开了目光。
楚烬的脸涨红了，从脖子一直红到耳根。血管在太阳穴上突突地跳。
“我还没输！”他吼。声音炸开，震得火盆里的火苗晃了一下。
“你也没赢。”周执事声音很平，“规矩是五十招不分胜负，判平。你出了多少招了？”
楚烬不说话了。
他低头看着自己的剑，看着那道裂开的纹路，看着掉落的银白色填充物留下的坑。他用拇指按了按那个坑，按了一下，然后收回了手。
然后他抬头看了我一眼。
那眼神让我想起一个人。
楚烬第一次来我家那天，也是这样的眼神。不是恨，不是怒，是那种“你凭什么”的不甘。还有一点说不清的东西，像嫉妒，又像恐惧。
他把剑插
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