卓善走到书架前，伸手取下第二层那排唱片中的一张。
指腹摩挲着封面，半晌，声音有点哑。
“这张是他高一那年非要我买的。排了一个多小时的队，回来高兴了一个礼拜，天天抱着听。”
江菀不知道。
柏珩从来不跟她提这些。
认识时柏珩已经高三了，再往前的事，他总用一句“忘了”或者“没意思”敷衍过去。
这些属于一个少年最鲜活的碎片，全部留在了这个母亲的记忆里，从没分过她一丝一毫。
“他什么东西都喜欢留着，小时候的弹珠都存了一罐子。”卓善翻着那张唱片的背面，低声说了句，“你倒是都保管得好。”
这句话听不出褒贬。
江菀只能如实回：“他的东西我没动过。”
卓善将唱片放回去，又看了看墙上挂着的一把吉他。
手伸出去，终究没碰。
又道：“他走了两年多了，有时候我半夜醒过来，还以为他在隔壁房间打游戏。”
江菀规规矩矩站着，没接话。
在卓善面前，悼念也要掂量着火候。
悲伤太少，是冷漠。太多，又成了矫情。
她只能不作声。
卓善转过身坐回沙发上，接过茶几上的水杯，喝了一口。
杯子在手里停了几秒的功夫，脸上那层短暂的柔软重新裹上一层冷硬的壳。
“听说你去找老闻签字了？”
江菀恍然，终于明白卓善为什么要先看那些遗物。
不是怀念。
是铺垫。
她答：“是，救助站的事情。”
卓善嗯了一声，没有追问具体情况：“江菀，我跟你说句实话。你在这个镇上做事，有些路走不走得通，不是光靠你一个人能决定的。”
“该断的断干净，后面的路自然就顺了。你是聪明孩子，不用我把话说得太难听。”
江菀站在对面，手指蜷了一下。
听是听懂了，但哪样是该断的？
丈夫断了，婆家断了，连高山牧场的出诊她都推了出去。
她还有什么可断的？
可卓善真正要说的，从来都不是指这些。
“卓阿姨，”江菀抬起头，不躲不闪，“我从来就没有什么需要断的东西。”
卓善看了她两秒，笑了。
“那你自己的路，就自己
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