厨房在正房后面，不大，灶台上坐着一口砂锅，锅盖虚掩着，从缝隙里冒出一股热腾腾的香气。
他揭开锅盖，里面是一锅鸡汤，汤色金黄，上面飘着几颗红枣和几片当归。
“老赵炖的。”萧烟盛了一碗放在她面前，“老赵的手艺不错，炖了一下午了。”
上官楼端着碗喝了一口。
汤很烫，烫得她舌尖发麻，但那股暖意从喉咙一路滑下去，整个人都热了起来。
她低头喝汤的时候，萧烟靠在灶台边看着她。
她没有抬头，但她知道他在看她。
他的目光不重，不像审视也不像打量，更像是一种确认——确认她还在这里，确认她还在呼吸，确认她没有因为那些案子那些尸体那些血而倒下。
她喝完了那碗汤，把碗放下。
“还要吗？”萧烟问。
“不要了。”
“那回去睡。”
她的嘴唇动了一下想说什么，但最终什么都没说，站起来走出了厨房。
院子里的雪停了，但地上的积雪没有化。
她踩在雪上，脚印一个一个地印下去，很轻，像一场无声的告别。
上官楼关上了验尸房的门，在白石台上铺了毡子和衣躺下。
白石台很凉，毡子很薄，她睡不着，睁着眼睛看着屋顶的天窗。
天窗外面有一颗很亮的星，她看着那颗星想起了父亲。
父亲死的那天晚上她在江南，在师父的药圃里认草药。
师父说这株是曼陀罗，那株是羊踯躅，这株是生草乌。
她每认出一株就在本子上打个勾。
打完了最后一个勾以后觉得不对，心脏猛地跳了一下，像是有什么东西从身体里被抽走了。
她放下本子跑回屋里，师父还没有睡，坐在灯下看书。
她问师父是不是出事了，师父说没有，让她去睡。
第二天早上消息从长安传来——上官云起急症暴毙。
她没有哭，师父抱着她的时候她也没有哭。
她想哭但哭不出来。
眼泪被什么东西堵住了。
后来她学会了验尸学会了开胸学会了用银针刺穴，但始终没有学会哭。
今天开胸的时候眼眶是热的，但那不是哭，是风吹的。
师父说过仵作不能哭，哭了就看不清骨头了。
骨头不会骗人，眼泪会。
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