大门在身后合拢的那一刻，所有人都听到了门闩落下的声音。
不是普通的木闩，而是某种沉重的、带着金属回响的碰撞，像是古代的闸门落下，将生与死、内与外彻底切割开来。盛年第一个转身冲回去，双手抓住门板上的铜环，拼尽全力地又拉又推。门纹丝不动。他抬脚踹了两脚，闷响过后，门板连一丝晃动都没有，倒是他自己的脚趾疼得他龇牙咧嘴。
“操！”他一瘸一拐地退回来，额头上已经沁出了汗珠，“这门他妈的焊死了！”
楚砚没理他。他的目光从戏台扫到大堂的每一个角落，最后停留在墙上的烛台上。他走过去，伸手在烛焰旁边停了一秒——没有温度。火焰是冷的。他收回手，面无表情，但眉心微微蹙了一下。
“那个半张脸的玩意儿呢？”盛年揉着脚，四处张望，“刚才还在呢，怎么就不见了？”
“幕布后面。”温予宁轻声说。他已经退到了大堂最角落的一张桌子旁，背靠墙壁，这样他就能同时看到戏台、大门和所有人。他的眼镜片反射着烛光，让人看不清他的眼神，但他的手指正在桌沿上无意识地敲击着某种节奏——那是他在思考时的习惯动作。
“去后面看看？”盛年提议，语气里带着一股明知不该去但又忍不住想逞强的劲头。
“你如果想去送死，我不拦你。”沈卿尘终于开口了。他自进门起就一直站在原地没有动过，甚至连姿势都没怎么变——双手笼在宽大的袖子里，脊背挺直，如同一尊被摆放在错误时空里的古代瓷俑。但他的眼睛一直在动，不是看，而是扫描，从左到右，从上到下，像是一台正在校准焦距的老式相机。
他说话的时候，头微微偏向戏台的方向，那个角度让烛光在他脸上投下了一半明一半暗的阴影，原本清冷的五官在这一刻显得有几分诡谲。
盛年被他这副做派噎了一下，正要回嘴，被楚砚一个眼神压了回去。
“先别分散。”楚砚说，声音不大，但每个字都像是钉子一样钉进在场每一个人的耳朵里，“我们现在对这里的规则一无所知。刚才的守则你们都看到了——听戏不能喧哗，不能捂耳，不能指摘戏台，夜里不能奔跑，不能碰遗物，戏没完不能离席。”他顿了顿，“第一条，不能喧哗。盛年，你刚才踹门的声音算不算喧哗？”
盛年的脸一下子白了。
所有人都安静了，大堂里只剩下烛火无声的摇曳和远处不知哪里传来的若有若无的滴水声。
几秒钟后，什么都没
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