石板上那几行字我看了很多遍。不是没看懂，是想从字缝里看出他没写出来的东西。“第八任守塔人，谢谢你。你自由了。剩下的交给我。”他叫我守塔人，不是林深。他知道我是谁，知道他等的人是谁。他等了八百年，等到了，谢了，然后叫我走。剩下的交给他。他从塔底下写的，用手指刻的，刻在石板上，从底下传上来，让我看到。
我蹲在石板旁边，用手摸了摸那些字。刻痕很新，边缘没有风化，没有长青苔，是最近才刻上去的。笔画很深，陷进石头里，像刀刻的。但沈鹤亭没有刀，他在塔底下，在那只眼睛旁边，什么都没有。只有手指，他用手指在石板上刻下了这些字。指甲磨秃了，指尖的皮磨破了，血渗进石头里，和石头长在一起。字是暗红色的，不是墨，是血。他的血，八百年后的血。
那道疤在我手上已经不在了，但我还能感觉到它。在虎口到手腕的位置，暗红色的，刻着“死亡等死”四个字。它不在了，但它还在。在沈鹤亭手上，在塔里，在那只眼睛旁边。他替我守了那道疤，替我守了那只眼睛，替我守了这座塔。他叫我走，走远一点，不用回来。
我站起来，腿麻了。阳光很烈，广场的石板晒得发烫。那些刻着图案的石板还是老样子，跪着的人、站着的人、跳舞的人。但他们的表情变了。之前是朝拜的，虔诚的，卑微的。今天他们在笑。嘴角微微往上翘，不是嘲笑，是欣慰。他们等了八百年，等到了沈鹤亭回来，等到了那只眼睛闭上，等到了不用再跪、再站、再跳。
我转身往营地走。路不长，走快了几分钟就到。但我走得很慢，每一步都踩在石板上，踩在那些刻着图案的石板上。跪着的人、站着的人、跳舞的人，他们的脸朝着塔的方向。今天他们不用朝拜了，沈鹤亭下去了，眼睛闭上了。他们可以休息了。
回到营地，索菲亚站在棚子底下。她穿着那件皱巴巴的卡其色衬衫，袖子卷到手肘，露出小臂上那道很长的疤。头发扎成马尾，脸上没有妆，眼袋很重。手里抱着孩子，孩子醒着，眼睛睁得很大，黑黑的，亮亮的，在看这个世界。
“你去了广场？”
“去了。”
“看到什么了？”
“沈鹤亭的留言。”
“写了什么？”
“他说我自由了。剩下的交给他。”
她看着我的脸。“你自由了？”
“也许。他叫我走。”
“走去哪？”
“不知道。也许回中国，
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