我在洞口刻完那行字之后，手指疼了很久。石头太硬，指甲磨秃了，指尖的皮破了，渗出血珠。血滴在石头上，被阳光晒干，变成一小块暗红色的印迹。我蹲在那里，看着那行字——“2021年，林深，第八任守塔人，出塔。”出塔。我出来了，沈鹤亭下去了，带着那七十二具尸体，走进塔的深处，走进黑暗，走进那只眼睛。我盯着那行字看了很久，久到阳光从洞口边缘移到了洞壁上，把那行字照得发亮。每一个笔画都刻得很深，深的能塞进一个指甲盖。我用手指摸了摸那些刻痕，凉的，硬的，像伤口，但不是我的伤口。是这座塔的伤口，是这只眼睛的伤口，是八百年守塔人的伤口。
我站起来，腿软，扶着洞口边缘才没摔倒。手掌按在石头上，凉的，粗糙的，石头的颗粒硌着掌心。那些刻痕在掌心底下，我能感觉到它们的走向。沈鹤亭的，1956年林深的，还有那些不知名的人的。他们都在这里，在这面墙上，在这道疤上，在这座塔里。我松开手，转身往营地走。路还是那条路，树根还是那些树根，石头还是那些石头，弯还是那些弯。但路好像变宽了，不是路宽了，是肩膀上的东西轻了。那道疤从我手上消失了，沈鹤亭把它拿回去了。塔不用我守了，沈鹤亭自己守。他下去了，带着那七十二具尸体，带着那只眼睛，带着八百年的债。他不用我等了。我不用等了，不用守了，不用再来了。
回到营地，索菲亚站在棚子底下。她穿着那件皱巴巴的卡其色衬衫，袖子卷到手肘，露出小臂上那道很长的疤。头发扎成马尾，脸上没有妆，眼袋很重，像是一整夜没睡。手里抱着孩子，孩子醒着，眼睛睁得很大，黑黑的，亮亮的，在看这个世界。她看到我，没有问“你去哪了”，没有问“你怎么了”。她看到我右手上那道疤没有了，她的目光在我手上停了几秒，然后移到我脸上。
“疤呢？”
“还给他了。”
“沈鹤亭？”
“沈鹤亭。”
“他上来了？”
“他下去了。带着那七十二具尸体，去塔底了。”
孩子在她怀里哼了一声，小手在空中抓了一下，抓住了她的头发，攥紧了，不放。她低下头，把头发从他手里轻轻抽出来。孩子瘪了瘪嘴，没哭，又闭上眼睛，睡着了。他睡得很安稳，呼吸很轻，小肚子一起一伏的。他不知道这座塔，不知道这只眼睛，不知道这道疤。他不用知道。
“林深，你自由了？”
“也许。”
“那道疤还会
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