那张照片我看了很多遍。孩子的脸皱巴巴的，眼睛闭着，嘴张着，在哭。他的左手，拇指干干净净，没有疤。右手，也干干净净。没有疤，没有印记，没有八百年前传下来的债。他不用来了。不用来马瑙斯，不用来那座塔，不用来还这笔账。他是自由的。我盯着那张照片，眼眶忽然有点热。不是感动，是松了口气。八百年了，这道疤传了八百年，终于在我这里停了。
我在床上坐了很久，窗外的猫不叫了，狗的叫声也远了。泉州的老城在夜色里沉下去，像一艘船慢慢沉进海底。远处有火车经过的声音，汽笛呜的一声，拖得很长。我把手机放在床头柜上，从背包里拿出那份契约，又看了一遍。纸已经脆了，边角一碰就掉渣，折痕处的字迹模糊得快要消失了。我把它举到灯下，一个字一个字地辨认。
“守塔之责，世代相传。塔在，守者在。塔毁，守者亡。后人若有见此契者，即为下一任守塔人。不得辞，不得逃，不得死。辞则塔倾，逃则眼开，死则祸延子孙。”
不得辞，不得逃，不得死。六个字，锁住了沈鹤亭，锁住了林深，锁住了我。1956年的林深辞过，从塔里出来了。他逃过，从亚马逊回到了中国。他死过，从1986年死到了我出生。但契约没有断。它在我手上，在我右手上，在那道疤上。他辞了，契约没辞。他逃了，契约没逃。他死了，契约没死。它找到了我，在我出生之前就找到了我。
我把契约叠好，重新放回布包里。布包里还有一样东西，我之前没注意到——一小块布料，叠得方方正正，塞在布包的夹层里。我抽出来，展开。是一块手帕，白色的，已经发黄了，边角磨出了毛边。手帕上绣着字，红线绣的，针脚细密，歪歪扭扭，像是小孩子绣的。
“哥，等你回来。”
沈鹤鸣绣的。沈鹤亭的弟弟。他绣这块手帕的时候多大？十岁？八岁？还是更小？他不知道他哥回不来了。他等了一年又一年，等到老，等到死，等到他的孙子、重孙子、曾孙子都等不到。他哥在塔底下，在亚马逊，在八百年外。他听不到，看不到，回不来。
我把手帕叠好，放回布包里，塞进背包最里层。
第二天一早，我又去了祠堂。天刚亮，巷子里还没有人。露水很重，石板路面上湿漉漉的，踩上去有点滑。槐花落了一地，白色的，被露水打湿了，贴在青石板上，像一张一张小纸片。
祠堂的门没锁，推门进去，门轴吱呀一声，在安静的早晨里显得很响。院子里还是那些槐花，比昨天更多
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