手腕，在三分之一处有一个分叉。画完之后我看着那一道疤，忽然觉得不对。不是疤的形状不对，是这个祠堂不对。七十二个人的祠堂，牌位整整齐齐，香炉干干净净，但没有人来。没有人烧香，没有人磕头，没有人记得他们。
我从背包里拿出那本日记的复印件——1956年林深写的那本。翻到最后一页，那行字还在。“如果你在看这本日记，你就是下一个。”我把它放在供桌上，压在一支香下面，然后走到院子里，站在天井中央，抬头看天。天很蓝，一朵云都没有。阳光直射下来，照在脸上，热辣辣的。八百年前沈鹤亭从这里出发的时候，也是这样的天。八百年前那七十二个人从这里出发的时候，也是这样的天。
我掏出手机，给索菲亚发了一条消息。“七十二个人的祠堂，我找到了。”“他们叫什么？”“林深。陈旺。黄福。**。赵寿。七十二个名字，都在沈鹤亭后面。”“你排在第二。”“我排在第二。八百年前就是第二。八百年后还是第二。”“你不是第二。你是第一。”
第一。沈鹤亭是守塔人，我也是守塔人。不是接替，是同一个。同一个人，同一个位置，同一道疤。八百年，换了无数张脸，换了一个名字，换了一个身体，但人没换。我站在那里，看着那块匾额。“七十二人祠”。七十二个人，加沈鹤亭，加1956年的林深，加1986年的我。七十五个人。不是七十二。从八百年前到现在，七十五个人，站在这条线上，等着进那座塔，换那七十二个人，换沈鹤亭，换自己。
我拿出手机，把“七十二人祠”的匾额拍了下来。又拍了一张供桌上的牌位，沈鹤亭的，林深的，陈旺的，黄福的，**的，赵寿的。七十二个名字，一个一个拍过去，拍到手酸，拍到手机发烫。这些名字，没有人记得，我帮他们记着。
从祠堂出来，巷口有一棵老榕树，树干粗得几个人合抱不住，树冠遮天蔽日。树根从地面拱起来，像一条条蛇，爬满了半个巷子。一个老人坐在树根上，晒太阳。他年纪很大了，脸上的皱纹像刀刻的，深一道浅一道。皮肤被太阳晒成了酱色，手指关节粗大变形。
“老人家，这祠堂平时有人来吗？”
他睁开眼，看了我一眼，又闭上了。
“没人来。早没人来了。”
“那些人的后代呢？”
“没了。死光了。走光的。没了的。”他顿了顿，像在回忆什么。“沈家的后代在台湾。林家的后代在东南亚。陈家的后代早搬走了。搬去哪了，没人知道。
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