血迹在防潮垫上留了一整夜，没干透。天亮的时候，那些圆形的暗红色印记还在，五个，并排的，像手指印，又不太像。太圆了，圆得不像是人按出来的。我把防潮垫卷起来，不想再看，但那些印子已经渗进布料里了，冲不掉，擦不净，大概会一直留在那儿。
我在棚子底下生火烧水。湿柴不好烧，烟大，呛得我直咳嗽。水开了，倒进杯子里，烫得端不住。两只手捧着，蹲在那儿，看着杯口冒白气。风从塔的方向吹过来，白气被吹散了。
远处有马达声。
不是船的马达。索菲亚那艘铁壳船的马达是低沉的，突突突的，像心跳。这个更尖，更细，像蜂鸣。河面上有船来，很快，船头翘起来，劈开河水，浪花往两边翻，比索菲亚那艘快多了。
船在码头靠岸了。
下来三个人。两个男人，一个女人。走在最前面的男人四十来岁，穿着一件深蓝色的冲锋衣，拉链只拉到胸口，露出里面一件发黄的圆领衫。戴着墨镜，头发梳得很整齐，一根乱的都没有，但鬓角有几根白的，没染。后面那个男人年轻一些，三十出头，背着一个很大的登山包，包上挂满了各种户外装备，水壶、手电、绳索、快挂，走起来叮叮当当响，像收破烂的。女人走在最后，穿着卡其色的马甲，脖子上挂着相机，腰上别着两三个镜头，长焦短焦都有，但她没拍，就挂着，走路的时候镜头撞在大腿上。
他们在码头上站了一会儿，四处看。领头那个男人摘下墨镜，露出一双灰色的眼睛。不是中国人的眼睛，瞳孔颜色很浅，像冬天结冰的河面。虹膜边缘有一圈深灰色的环，像画上去的，又像是病。他看到了营地，朝我走过来。
“你一定是林深了。“
他说中文，普通话很标准，没有口音，不是外国人学的那种标准，是中国人里的标准，但太标准了，标准得有点假。
在这种地方听到中文，我愣了一下。
“你是谁？“
“徐鹤亭。“他伸出手。“你手上的疤，我也有。“
他伸出左手，拇指朝上。那道疤——从指甲边缘斜着切向虎口，在三分之一处有一个分叉。和我的一模一样。长度，角度，位置，分叉的方向，都一样。连疤痕边缘那种微微鼓起的皮纹组织，都一样。
我盯着他的疤，没握他的手。
“你姓徐。不是沈。“
“徐。不是沈。但我们家那道疤已经传了好几百年了。“
他没有收回手，就那么伸着。
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