那一夜我没有睡。坐在帐篷里，手电关了又开，开了又关，不知道多少次。每次打开都是为了看那道疤。每次看到，那四个字都刻在疤上——“死亡等我”。暗红色的，像用刀刻出来的，但又不像刀刻，没有刀痕，没有翻起的皮肉。就是长在皮肤上的，和指纹一样自然，和疤一样自然。
天亮之前，我出了帐篷。索菲亚还在睡，呼吸很轻，偶尔翻个身，睡袋发出窸窸窣窣的声音。棚子底下的火早就灭了，灰烬被露水打湿，摸上去凉的、黏的，手指沾了一层灰白色的泥浆。我往塔的方向走。路已经走熟了，哪棵树根凸起来，哪块石头会绊脚，哪个弯要侧身才能过，闭着眼都能走。但我没有闭眼，我睁着眼，看着那条路在晨光里一点一点亮起来，从灰白到淡黄，从淡黄到金黄。
老祭司站在广场边上，塔的影子里。他穿着那身白色衣服，衣服被露水打湿了，贴在身上，能看到他瘦削的肩胛骨。脖子上挂着兽牙项链，木杖握在手里，杖头那只眼睛在晨光里反着光。他站在那里，一动不动，像塔的一部分。
“你没睡。”他说。
“没睡。”
“你看到它了。”
“看到了。”
他点了点头。从塔的影子里走出来，走到广场中央，站在那些刻着图案的石板上。那些跪着的人，站着的人，跳舞的人，都朝着塔的方向。他站在他们中间，像他们中的一个，又像是他们的首领。他的木杖点在石板上，发出一声闷响，像敲在一面鼓上。
“你过来。”
我走过去，站在他对面。他没有看我的脸，看的是我的手。他的目光落在我左手拇指上，停在那里，像钉子钉住了。
“左手伸出来。”
我伸出左手，拇指朝上。
他看着那道疤。看了很久，久到我以为时间停了。晨光从树冠的缝隙漏下来，落在他的脸上，他的眼睛里有光，不是反光，是从里面透出来的光。
“你知道它写的是什么吗？”
“死亡等我。”
“不是死亡。是一个名字。”
“什么名字？”
“你的名字。不是现在的名字，是你来之前的名字。”他的手指点在那道疤上，指尖按着那个“死”字，指甲是灰白色的，和塔里那些尸体的指甲一样。“这个字，在你们中国人的文字里，是‘死’。但它还有一个意思。不是结束。是变形。从一种状态变成另一种状态。虫子变成蛹，蛹变成蛾，就是‘死’。不是没了，是
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