卯时，天刚蒙蒙亮。
城西校场，三百人站成了一个歪歪扭扭的方阵。
他们都是死囚。镣铐虽然已经除去，但手腕脚踝上深深的淤痕还在，有些人站不直，有些人眼神涣散，更多的人眼里燃烧着麻木或者野性的光——那是被剥夺一切后，对生命本身都失去敬畏的眼神。
吴起站在点将台上，看着他们。
风很大，卷起校场上的沙土，扑打在脸上。他穿着素色的深衣，没有披甲，腰间甚至没有佩剑。就这么一个人，站在三百个亡命徒面前。
台下，季孙肥坐在特设的席位上，身后站着十几个家将。这位鲁国的世卿大约四十岁年纪，体态臃肿，裹在锦绣的深衣里，像一头精心装扮的猪。他手里捧着一个暖炉，虽然已是初春，但他似乎很怕冷。
“吴将军，”季孙肥开口，声音拖得很长，带着贵族特有的懒洋洋的腔调，“你要的三百人，我给你带来了。不过本卿有些好奇——你要这些渣滓做什么？”
他用了“渣滓”这个词。
台下三百死囚中，不少人眼神骤然变得凶狠。
吴起没有回答季孙肥的问题。他走下点将台，一步一步，走进方阵。
脚步很稳，不快不慢。
他在一个囚犯面前停下。那人身高八尺有余，满脸横肉，左脸有一道从额头划到下巴的刀疤，像一条狰狞的蜈蚣。此刻，他正用那双凶光毕露的眼睛瞪着吴起，嘴角咧开，露出缺了两颗门牙的黄牙。
“看什么看？”囚犯啐了一口唾沫，落在吴起脚边，“小白脸，爷爷杀人的时候，你还在吃奶呢。”
哄笑声在方阵里响起。
季孙肥也笑了，他身后的家将们笑得更大声。
吴起依然面无表情。
他伸出手。
不是打人，也不是拔剑——他根本没带剑。他只是伸出手，用食指的指节，在那个囚犯胸口膻中穴的位置，轻轻敲了一下。
很轻。
轻得像是朋友间随意的触碰。
但那个八尺大汉脸上的狞笑瞬间凝固。他眼睛猛地瞪大，瞳孔骤缩，然后整个人像被抽了骨头的蛇一样软倒在地，蜷缩成虾米状，张大嘴却发不出任何声音，只有喉咙里发出“嗬嗬”的、像是破风箱一样的气音。
冷汗，瞬间浸透了他破烂的囚衣。
整个校场，死一般寂静。
风还在吹，卷起沙土。但再也没有人笑。
吴起
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