比南京城里其他街道宽出一大截。路中间是柏油马路，两边是水泥人行道，人行道旁挖了一排树坑，刚种下去的法桐，细细的，用木棍撑着，在风里轻轻晃。工人们正在路边挖土、铺砖，灰头土脸的，干得热火朝天。
她在一处工地旁边站了一会儿。一个工人挑着两筐土从她面前走过，扁担吱呀吱呀地响。另一个工人蹲在路边砌砖，手上的泥浆糊到袖口上，也不管。她想起小时候在扬州，父亲带她去看盐商们修园子，也是这样，工人们挑土、搬砖、砌墙。不一样的是，那时候修的是私家园林，现在修的是——她想了想，新首都。
南京正在变成一座新城市。路是新修的，树是新种的，楼是新盖的。她觉得，能亲眼看着一座城市“长”起来，也算没白活。
走到新街口，路更宽了。四条大路在这里交汇，形成一个环形广场。广场还没有完全修好，边角堆着沙石和砖块，几个工人在路面上铺沥青，黑色的，冒着热气，远远就能闻到一股刺鼻的味道。广场中间立着一根杆子，上面挂着一盏灯——大概是临时照明用的，歪歪扭扭的，看着不太稳当。汪昭站在路边，看了一会儿。风大了，她把围巾拢了拢，转身往回走。
从新街口回来，她顺路去了一趟老虎灶打水。
老虎灶在巷口，是一间低矮的瓦房，灶台砌得很大，烟囱、锅口，样子像只卧着的老虎。灶上架着几口大锅，锅里的水咕嘟咕嘟地开着，热气腾腾的，白雾从门口涌出来，把整条巷子都熏得暖烘烘的。
老板是个五十多岁的男人，穿着一件黑布棉袄，袖子卷到胳膊肘，正用一把大木勺往灶里添水。看到她提着暖水瓶过来，接过水瓶，套上漏斗，舀起开水灌进去。热气扑了一脸，他眯了眯眼睛，也不躲。
“一分钱，”他说。
汪昭从口袋里摸出一枚铜板，放在灶台上。老板从竹筒里抽出两根竹片做的“水筹”，递给她。她接过来，看了一眼，放进口袋里。不是真的钱，是老虎灶自己用的筹子，一根代表一瓶水。下回来打水，不用再掏钱，给筹子就行。
她提着暖水瓶往回走。水瓶沉甸甸的，热气从瓶口冒出来，在冷空气里凝成白雾，一缕一缕的。走到宿舍楼下，碰到隔壁的老太太在生炉子，烟从炉膛里冒出来，呛得人直咳嗽。老太太看到她，说“汪小姐，打水了？”她说“嗯”。老太太说“这天儿真冷”，她说“是挺冷的”。
上楼，把暖水瓶放在桌上，倒了一杯热水，捧在手心里。热水烫，她吹了吹，喝了一口。暖和
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