最后一口，用手帕擦了擦手。
“走吧，”她说。
两个人继续往前走。走到一条巷口，楚材停下来。
“我走这边，”他说。
“嗯。”
他站了一会儿，没走。
“怎么了？”汪昭问。
“没什么。”
他转过身，走了几步，又停下来。想回头，没回。站了两秒，继续走了。
汪昭站在原地，看着他的背影。路灯下，他的影子被拉得很长，中山装的扣子系得一丝不苟，但走得比平时慢。
她想起刚才他吃月饼的样子。吃得慢，一小口一小口的，不像他平时的风格。她见过他很多次吃饭的样子，在匹兹堡的食堂里、在图书馆的小餐馆里。他吃东西一直很快，像是赶时间。但今天不是。
她转身上楼。
回到宿舍，汪昭坐在床上。窗台上的青瓷瓶安安静静的，旁边的文竹绿得发亮。她把那双小皮鞋擦了擦，放在床边。
靠在椅背上，点了一根烟。想起傍晚和楚材走在路上的时候，他走在她左边。他走路没声音，皮鞋踩在地上，安安静静的。路灯亮的时候，他的影子被拉得很长，和她的影子并排，一高一矮。
她吐出一口烟。
想起他吃月饼的样子。吃得慢，一小口一小口的。她不知道为什么。也许是因为——她没往下想。
她把烟掐灭，躺在床上。
窗外，天已经黑了。路灯亮着，刚种下去的小法桐在风里轻轻晃。她闭上眼睛。明天还要上班。
中秋节当天，汪昭正常上班。
办公室里没什么过节的气氛。周处长没提放假的事，大家该看稿看稿，该开会开会。
下班后，她一个人走回宿舍。街上人比平时少，可能都回家吃饭了。她在巷口的小店里喝了一碗鸭血粉丝汤，喝完慢慢走回家。
吃完，她坐在桌前，给家里写信。
父亲母亲大人：
中秋节快乐。南京这边一切都好，勿念。
小侄子的百岁宴，我一定回去。到时候提前写信。
二哥有信回来吗？他在部队里，让他注意身体。
女儿 昭 拜上
中央党部。中秋节晚上，楚材还在办公室。
灯亮着，桌上摊着一摞文件。他一份一份地看，批注，签字。手边的茶杯空了，他没注意。窗外的天早就黑了，路灯亮着。
有人敲门
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