老黄身躯微微发颤。
他背后剑匣震动得越来越厉害。
铮！
一声极轻剑鸣响起。
苏客抬了抬眼皮。
“咦？”
剑匣之中，有一缕剑气悄然溢出。
不是外放杀人。
而是像久困笼中的鸟，终于窥见了一丝天光。
老黄缓缓闭上眼。
他周身气息开始变化。
那股平日里被他压得极深的剑意，一点点从佝偻老仆的身体里浮现出来。
先是一缕。
再是一线。
随后如溪水破冰，渐渐流淌。
苏客看着老黄，嘴角微微上扬。
“还不算笨。”
老黄没有听见。
他已经沉入自己的剑中。
他看见自己当年背剑匣入武帝城。
看见自己败下城头。
看见那柄留在城头上的剑。
看见这些年陪着徐风年一路狼狈，一路流浪，一路吃尽苦头。
那三年六千里。
是徐风年的路。
也是他的路。
他看着那个少年从锦衣玉食的北凉世子，一点点变成如今这个嘴硬心软的落魄青年。
他看着徐风年在泥泞里摔倒，看着他被人追杀，看着他饿得啃冷馒头，也看着他夜里偷偷想家。
老黄忽然笑了。
剑九六千里。
原来不只是去武帝城的路。
也是回北凉的路。
更是他这辈子最后想为徐风年走完的一段路。
可苏客说得对。
若是这一剑只走六千里，还是短了些。
老黄胸口有一口气缓缓提起。
那口气藏了很多年。
藏着愧疚，藏着遗憾，藏着不甘，也藏着一位老仆对少爷笨拙而沉默的守护。
这一刻，那口气变成了剑气。
老黄背后剑匣忽然打开一线。
嗡！
一柄剑在匣中轻鸣。
紧接着，第二柄，第三柄。
火堆旁的枯枝被无形剑风卷起。
苏客伸手按住自己的破草帽。
“动静小点，别把小年吵醒了。”
话音刚落，熟睡中的徐风年翻了个身，嘟囔道：
“老黄……别偷吃……
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