瓷片在掌心发烫。
不是温度，是某种更深层的东西——像是记忆本身的灼热。倒计时的数字在林远舟脑海里跳动，视线却锁死在周明辉的右掌。
掌心摊开的瞬间，镜面纹路不是纹身，不是伤疤。它在皮层下流动，像活物。
“第三境守门人，“周明辉的声音沙哑，“编号β-017。你以为只有你是受害者？“
他的手指扣进掌心，镜纹骤然亮起。公寓里的空气开始扭曲。墙角剥落的墙纸、茶几上的咖啡渍烟蒂、窗外远处的城市灯火——所有真实感知到的一切都在褪色。
取而代之的是记忆。
……
先是气味。
劣质打印机墨粉的刺鼻气味钻进鼻腔。然后是触感——右手指尖微微发汗，握笔的力道绷得太紧。听觉最后到场：空调出风口低沉的嗡鸣，以及翻动纸质文件的脆响。
林远舟看见了自己的手。
22岁的那双手，握着一支黑色签字笔，笔尖悬在合同签名栏上方。纸张的纤维纹理在灯光下清晰可辨。他抬不起头。视野被锁定在这双手、这支笔、这份合同上。
“凌云计划联合投资协议。“
前世记忆的每一个细节都完好无损。甚至连笔尖悬停的时长都精确到毫秒——前世那个22岁的林远舟在签名前犹豫了三秒。第一秒怀疑条款措辞。第二秒想起孟知行在酒会上那句“双赢“。第三秒告诉自己别想太多。
然后落笔。
但这一次，林远舟的意识悬浮在这具年轻身体的某个角落，清楚地看见了自己前世没看见的东西。
周明辉站在他身后。
22岁的周明辉，脸上还带着大学时期的青涩，站在打印室门口，右手指间夹着另一份版本的文件。他等了整整五分钟——等林远舟签完字起身接电话，才走进来和法务交换了手里的文件。
替换了第十八页。
三七分成的比例从5:5变成3:7。林远舟三，孟知行七。
“守门人的职责不是开门，是确保你有资格走进那扇门。“
周明辉的声音从四面八方涌来，不像回忆，更像旁白。林远舟想握紧拳头，却发现这具身体不听他使唤——他只能看，只能重新经历，无法改变。
“死一次，不是心跳停止。是放下你最放不下的东西。“
“你所谓的好兄弟，“林远舟的声音从胸腔里挤出来，“从头到尾都是演出来的？“
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