殿门合上的那一声闷响还没散干净，陈循之的惨叫声就从门缝里钻了进来。
声音拖得很长，尾音往上翻了几个调，刺得人牙根发酸。跟着是王渊的，比陈循之的弱，断断续续的，像被人捏着脖子的鸡。
刘守恒那个是最后才响起来的，大概是被人泼醒了，一嗓子嚎出来，嗓子都劈了。
三道惨叫声交叠在一起，顺着奉天殿外的甬道越传越远，越传越细，到最后只剩下一缕若有若无的尾音挂在夜风里，再然后，什么都没了。
大殿里安静得离谱。
比刚才齐王砍人的时候还安静。那会儿好歹还有人倒吸凉气，现在连气都没人敢出。
血腥味和尿骚味搅在一块儿，从殿中央那几道拖痕上往四周蔓延，熏得两侧席位上离得近的几个文官脸都绿了。
没人敢捂鼻子。
几百号文武大员跪在那儿，脑袋埋得比磕头还低，脊背弓着，肩膀缩着，胳膊夹着，整个人恨不得把自己团成一个球塞进地砖缝里去。
平日里上朝最爱怼人的张侍郎，这会儿两只手扣在地上，十根手指尖抠进金砖的缝隙，指甲盖都快翻过来了，整个人的后背像筛糠一样在抖。
他旁边那个工部尚书更绝，跪着跪着往前出溜了半个身子，趴在地上一动不动，要不是肩膀还在起伏，跟死了没什么两样。
后排那些五品六品的，有几个已经哭了。不敢出声，眼泪鼻涕糊在袖子上，呜呜咽咽的，跟受了委屈的小媳妇似的。
所有人的余光都在往同一个方向飘。
大殿正中央。
苏长青站在那儿，两手拢在袖口里，腰板挺得松松垮垮的，跟散步逛集市似的。
那件帝师袍子上沾了几点朱榑溅过来的血，他连看都没看。
烛火把他的影子拉在地上，投在前排那几个跪着的文官头顶，影子的边缘切过好几个人的后脑勺，那几个人的脖子不约而同又往下缩了一寸。
这人刚才的脸大家都看见了。
从头到尾一句重话没说，一根手指头没动，连声调都没拔高过。掏出三卷密卷，往三个人身上一丢，转身拉着他身后那个女人的手，等朱元璋替他收拾剩下的烂摊子。
那三卷密卷的火漆上印着风满楼的篆字。风满楼是什么东西，在座的没人不清楚。洪武朝最大的情报网，比锦衣卫还渗人，渗在它不查则已，一查就是连根拔的那种。
他袖子里到底还有多少卷？
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