么都散不掉。他站在那儿，胃里翻了一下，压住了。
电话响了。
参谋把话筒递过来。里面是一团团长周济民的声音，哑得像砂纸刮铁皮。“师长！”话筒里喘得厉害，“狗日的西北军！不要命！”李宇轩把话筒贴紧耳朵。“说。”
“一个连，冲了三回！”周济民的嗓子像是被烟熏过，又像是喊哑了，每个字都带着粗气，“第一回隔着两百米让我们压下去了，第二回冲到一百米，第三回——”他顿了一下，话筒里传来咽唾沫的声音，“第三回有个狗日的都爬到战壕边上了！刺刀捅到我副官胸口才给打死！差一寸！就他妈一寸！”
李宇轩握着话筒，没说话。
“咱们伤了七个，死了两个。”周济民的声音忽然低下去，“老李没了。小山东也没了。”
李宇轩认识老李。江西人，从北伐就跟着他，去年在鄂东还蹲在战壕里跟他一起喝过茶。小山东是去年才补进来的，十九岁，领第一回饷的时候跑来找他，问能不能预支一块银元寄回家。他给了两块。“老李怎么没的?”
“西北军冲第三回的时候，他抱着机枪打，没躲。”周济民的声音有点飘，“一发子弹从锁骨打进去的。打完那波他还坐着，我们以为没事。等抬下来的时候，血已经把军装泡透了。”
话筒里安静了几秒。李宇轩想说点什么，喉咙里像塞了团棉花。“把阵地守住。”然后把电话挂了。
当天晚上，指挥帐里点了煤油灯。李宇轩坐在行军桌前，从抽屉里翻出那个牛皮本子。翻开新的一页，拿起毛笔。手不抖，但笔杆子握在手里，比平时沉。
“五月十四日。豫东。晴。”
写到这里，他停住了。煤油灯的火苗晃了一下，影子在帐篷布上摇来摇去。
“归德方向打了四天。北风把血腥味吹过来，二里地外都能闻见。人烧焦的味道是甜的。我以前不知道。”
“今天一团接敌。西北军一个连，冲了三回。第三回爬到战壕边上了。周济民的副官差一寸被捅死。一寸。”
他的笔顿住了。墨在纸上洇开一个小黑点。
“老李没了。江西人。从北伐跟着我。去年在鄂东，蹲在战壕里跟我一起喝过茶。他喝了一口说，师长，这茶比江西的差远了。我说打完仗请你喝好的。”
“小山东也没了。十九岁。第一回领饷跑来找我，要预支一块大洋寄回家。我给了他两块。他咧嘴笑的时候，牙少了一颗。”
笔尖停在纸
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