丈。
土夯的，表面坑坑洼洼，有的地方已经裂开了，能看到里面的草筋。
他爬上城墙。
城墙上已经站满了人。
都是和他一样的人。
粗麻布的衣服，全是老茧的手，晒得黝黑的脸。
他们手里拿着各种各样的武器：
锄头、镰刀、木棍、菜刀，还有几把生锈的长矛，不知道从哪个旮旯翻出来的。
他们站在城墙上，看着下面那股越来越近的洪水，浑身发抖。
有人在哭，有人在念菩萨保佑，有人蹲在墙根底下，抱着头，一动不动。
谢必安走到垛口前，往下看。
叛军已经冲到城下了。
他们用木头撞门，用锄头挖墙，有人搭人梯往上爬。
“伊万”站在最前面。
他举着大刀，朝城墙上喊：
“开城！降者不杀！”
城墙上没人应。
他又喊了一遍：
“开城！降者不杀！”
还是没人应。
他挥刀，砍在一个正在爬人梯的叛军背上：
“爬！都给老子爬！爬上去，杀了那些当官的，粮食就是你们的！”
人梯更高了。
最上面的人已经够到了垛口。
谢必安看到一只手从垛口外面伸进来，抓住墙砖，指甲里全是泥。
他举起手里的锄头，朝那只手砸下去。
骨头碎裂的声音。
惨叫声。
那只手缩回去了。
但更多的人梯搭上来了。
一只手、两只手、三只手……
无数只手从垛口外面伸进来，抓住墙砖，抓住垛口，抓住一切能抓住的东西。
谢必安一锄头一锄头地砸。
砸碎手指，砸碎手背，砸碎手腕。
每砸一下，就有一声惨叫。
每砸一下，就有一只手缩回去。
但缩回去一只，又伸上来两只。
缩回去两只，又伸上来四只。
砸不完。
那些叛军太多了。
他们像蚂蚁一样，从城墙的每一个角落往上爬。
谢必安砸得手臂发酸，锄头从手里滑落，掉在城墙上，发出沉闷的响声。
他弯腰去捡。
一只手从垛口外面伸进来，抓住了他的衣领
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