画面切回谢必安。
他已经在路上了。
一辆破旧的马车，车上堆着书箱和干粮。
小厮赶车，他坐在车厢里，掀开帘子看外面。
路两边的田地干裂，庄稼枯黄，偶尔能看到几个面黄肌瘦的农民蹲在田埂上，眼神空洞。
“怎么这么荒？”
小厮叹气：
“少爷，您忘了吗？连着三年大旱，朝廷的赈灾粮被层层克扣，到百姓手里就剩几把糠了。咱们县还算好的，南边几个县，人都快吃光了。”
谢必安没说话。
他看着那些农民，突然觉得心里堵得慌。
他想起一些画面——不是自己的画面，是别人的。
一个穿红袍的人，坐在案桌后面，批着卷宗。
那红袍像血一样红。
“崔……”
他喃喃了一个字，然后停住了。
崔什么？他忘了。
他放下帘子，靠在书箱上，闭上眼睛。
车轮碾过土路，咯吱咯吱响，像在碾他的骨头。
第七天，他到了京城。
京城很大，比他想象的还要大。
街道宽阔，店铺林立，行人如织。
酒楼里传出声色犬马，妓院的灯笼红得像血。
他找了一家便宜的客栈住下，第二天去贡院考试。
考了三天。
题目不算难，他答得很顺。
考完之后，他站在贡院门口，看着那些和他一样寒窗苦读的学子——有的在笑，有的在哭，有的跪在地上磕头，求菩萨保佑。
他转身走了。
放榜那天，他中了。
第三名。
小厮抱着喜报哭得稀里哗啦：
“少爷！您中了！您中了！”
谢必安看着那张喜报，没有笑。
他觉得自己应该高兴，但高兴不起来。
他觉得自己应该哭，但哭不出来。
他像一个旁观者，站在自己的身体外面，看着这个叫“谢必安”的书生中了举人。
接下来是殿试。
皇帝亲自面试。
他站在金銮殿上，跪在冰冷的砖石上，低着头，听着头顶那个苍老的声音问话：
“你叫什么？”
“回皇上，草民谢必安。”
“你读了什么书？”
“回
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