距离那场沙尘暴过去了两天。
秦信的右手已经完全变了样。
暗红色的硬壳从指尖蔓延到手腕，再爬上小臂，像一层精致的铠甲。
六边形的纹理在阳光下泛着油亮的光泽，摸上去光滑而坚硬。
他用纱布把右手缠成“受伤”的样子，对外说是被增氧机叶片打伤的。
没有人追问，兵团里的人见惯了各种工伤。
系统安静了四十八小时。
没有新任务，没有警告，只在每天零点准时扣除一点生命值。
面板上的数字停在71，像一个沉默的倒计时。
秦信不喜欢这种安静。
系统的沉默比它的威胁更让人不安。
就像一个猎人，在你以为安全的时候，悄悄扣动扳机。
他蹲在七号塘边，用左手抓起一把饲料，均匀地撒向水面。
螃蟹们涌上来抢食，青灰色的壳在阳光下闪着湿润的光。
经过几天的适应，大部分蟹苗活了下来。
秦信粗略估算，存活率至少在百分之八十五以上。
这个数字如果让兵团的人知道，他们会以为他在吹牛。
但他没有告诉任何人，包括王德凯。
七号塘的螃蟹有点不一样。
秦信说不清楚哪里不一样，但他养了这么多年螃蟹（包括上一世的记忆），直觉告诉他这些小家伙不对劲。
它们总是头朝同一个方向，像在接收什么信号。
秦信换到塘的另一边，过了一个小时再看，它们又齐刷刷转向了另一边。
他用仪器测了水温、溶氧、pH，一切正常。
但螃蟹不会无缘无故地列队。
“你们在看什么？”秦信蹲下来，对着水面说。
水面平静得像一面镜子。
过了几秒钟，靠近塘边的几只螃蟹突然同时举起右钳，又同时放下。
动作整齐划一，像受过训练的士兵。
秦信的后背一阵发凉。
他站起来，后退了两步，盯着水面看了很久。
也许是巧合。
也许不是。
第三天上午，太阳刚升起不久，气温已经窜到了三十五度。
秦信正在给增氧机换润滑油，用左手笨拙地拧螺丝。
右手包着纱布，帮不上忙，只能夹住扳手让左手去拧。
他干得很慢，
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