用的是西域进贡的异种花粉。如果成了，七色牡丹就有望了。如果不成——
不成也没什么。这条路我走了三十年，不在乎再多走三十年。”
字迹到这里就断了。
我翻到背面，还有一行字，笔迹和前面一样，但写得更用力，几乎把纸都戳穿了：
“今日宫中来人，说陛下要亲临龙门。监植官吓坏了，连夜让人把所有的花都重新修剪了一遍。我说不用紧张，陛下懂花，剪多了她看得出来。他们不信。
陛下果然看出来了。她走到那株墨绿牡丹前面，停了很久，然后问我：‘这株是谁种的？’
我跪下说：‘是奴婢。’
她看了我一眼，什么都没说，走了。
但那一眼我记得。那一眼里有话，是说给我一个人的。”
我拿着那张纸的手在发抖。
不是轻微的抖动，是剧烈的、不可控制的颤抖，纸张在我手里哗哗作响，像一片被风吹得快要断裂的树叶。
这段文字不是在说别人。
是在说我。
不，不是在说“我”，是在说——那个在龙门石窟种牡丹的人，那个叫“陈文丽”的人，那个叫“武则天”的人。
我翻到书的最后一页，看到了一枚印章。印章是圆形的，里面的图案不是文字，而是一朵花——
一朵七种颜色的牡丹。
和我在铁皮盒子上看到的那个“曌”字、在种子照片上看到的那个凹痕，一模一样。
我把书合上，放回书架，转过身。
客厅里的灯还亮着，茶几上的水杯还冒着热气，手机屏幕暗了又亮，亮了又暗。一切都是正常的、日常的、属于一个普通花店老板的生活。
但这本书不正常。
那个铁皮盒子不正常。
那些种子不正常。
伍馨柳不正常。
我也不正常。
我走到厨房，打开冰箱，拿出一瓶矿泉水，拧开盖子，喝了一大口。水是凉的，从喉咙一路冷到胃里，冷得我打了个哆嗦。
然后我拿起手机，给李牧之发了一条消息：“那颗种子现在在哪里？”
他很快回复：“在实验室的保险柜里，怎么了？”
“我要看它的实物。”
“那我明天让人送到锦城来。”
“不用。我去洛阳。”
发出这四个字之后，我盯着屏幕看了很久。洛阳，龙门
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