从福利院出来的时候天快黑了。他坐进车里，把照片整理好，发了过去。
姜疏意的公寓。
卧室的灯开着，窗帘拉得严实，空调没开，闷。
她盘腿坐在床上，锁骨下面的饕餮纹比昨天又扩了半寸，用粉底盖不住了，换了件高领。
手机亮了。
照片一张一张点开。入院登记表、残边墨迹的特写、福利院外景、档案柜。
她划到入院登记表那张，两根手指撑开放大，盯着上面的日期栏。
入院日期。
三年前，农历七月十四。
中元节前一天。
姜疏意的手指停在屏幕上。她翻身下床，从衣柜暗格最底层摸出一本薄册子，封面是黑的，没有字，纸张泛黄，边角磨得起了毛。
册子翻开，里面是手抄的，一行行名字排列着，用朱砂写的，有的名字后面画了圈，有的画了叉。
她的指尖顺着那些名字往下划，划到最后一页的倒数第三行。
“方兜兜”三个字，朱砂写的，笔画粗重。名字后面没有圈也没有叉，是一条横线，横线尽头写着两个小字——“销号”。
销号日期：三年前，农历七月十四。
同一天。
地府花名册上的销号日和人间福利院的入院日，重合了。
姜疏意把册子合上，压在枕头底下。她的指甲掐进掌心，月牙形的印子，一排四个。
地府销号只有一种情况——魂不在册了。要么转世投胎走了正规流程，要么出了岔子从册子上被抹掉了。
正规转世的不会有“销号”两个字，只会标注“已投”。
销号，是非正常离册。
那个三岁的小壳子里头，装的到底是什么东西，她现在有底了。
她拿起手机，给那个没有备注的号码发了条消息。
“继续查。福利院的派出所接收记录，找原件。”
发完，她把手机扔在一边，盯着自己的手掌心。
貔貅留的那道锁还在，金色的纹路嵌在皮肤里，像一根细线缠了两圈，扯不掉。她体内的饕餮之气被这根线搅得不安分，每隔一阵就翻一次，翻的时候胃里跟着拧，拧完了缓一阵，再翻。
姜疏意攥了一下拳头，把手塞进被子里。
——
方家客厅。
方兜兜盘腿坐在茶几前面，两只手摊在桌面上，掌心朝上，十根手指张着。
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