“我再问你一句，”周素芬的语气忽然变得认真了，“你想不想打？”
你想不想打？
这个问题，李海也问过他一模一样的话。
林远闭上眼睛。
他想起了很多东西。想起村东头那个歪歪扭扭的铁篮筐，想起那个裂缝里长草的水泥地，想起他在烈日下一遍一遍重复的投篮动作，想起冬天手冻得通红还抱着球不肯回家，想起那些一个人对着墙壁练传球的下午，想起他第一次投进空心时自己高兴得在球场上蹦了三圈。
他还想起他妈说，你摔了那一跤，死活不肯回来，说还没投进去一个球。
那时候他才八岁。
他怎么可能会不想呢？
“想。”他说，声音很轻，但很坚定，“妈，我想打。”
“那就去。”周素芬说，“别的事你别管，好好打球，好好念书。妈在老家好好的，不用你操心。”
“嗯。”
“明天去找那个教练，跟他说你愿意。别怕，我儿子到哪儿都是好样的。”
林远笑了，眼角有点湿：“妈，你这话从小念叨到大，能不能换一句？”
“不换。好话不嫌多。”周素芬说完又补了一句，“记着，你打完球了给妈打电话。打输了也打，打赢了也打。妈擀的面条随时给你备着。”
“知道了。”
挂了电话，林远坐在看台上，很长一段时间没有动。
夜色越来越浓，操场上的跑步的人也走了。整个校园安静下来，只有远处路灯的电流声和偶尔一两声虫鸣。他低头看着手里那张入队申请表，在手机屏幕的微光下，一个字一个字地读了一遍。
队伍纪律。训练时间。比赛安排。注意事项。
每一个字都代表着一种他从未经历过的生活。
他把表格小心地折好，放进口袋里，然后弯腰捡起脚边的旧篮球。球的表皮已经磨得粗糙了，握在手里却有一种说不出的踏实感。
他站起来，在黑暗中对着空气做了一个投篮的动作。
手腕下压，手指拨球。空的，但肌肉记得。
“明天就去。”他对自己说。
声音很轻，但眼神已经不一样了。刚才那些犹豫和胆怯还在，但它们被另一种东西压下去了——那是一个从八岁开始就在村东头破球场上日复一日投篮的少年，骨子里的倔强。
他抱起球，朝宿舍楼走去。
走到半路，他忽然想起来一件
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