数字，“七十八！比期中高了七分！比上学期期末高了十七分！你从不及格到七十八——”
邱莹莹看着那个数字，七十八。红色的，不是打印的红色，是老师用红笔写上去的红色，笔迹有些潦草，“7”写得像一把镰刀，“8”写得像两个叠在一起的圆圈，圆圈的接口处有一小段重叠的、颜色比旁边更深一些的红墨水。她看着那个七十八，没有笑，没有哭，没有做任何表情。
她只是在心里默念了一遍——七十八。然后伸出手，从抽屉里拿出手机，给李元郑发了一条消息：“我数学七十八。七十八。”她没有说“你猜”，没有加感叹号，没有任何多余的标点符号。就是“七十八”三个字，和它的重复。
回复来得很快，快到像他已经打好了那行字，就等她发过来。“我知道。”“你怎么知道？”“我去看了。”“你又路过？”“嗯。”
邱莹莹盯着那个“嗯”字。她已经习惯了，习惯了他用“路过”这两个字来概括所有绕路来看她的行为，习惯了他把所有不想解释的、解释起来太长的、说出来会让耳朵变红的动机，都装进这简单的一个字里。她打了一行字：“你在哪？”“你猜。”“天台？”“嗯。”
雪还在下。
邱莹莹把成绩单叠了两折，放进口袋里，和那些纸条放在一起。她穿上校服外套，把拉链拉到最上面，又把围巾在脖子上绕了两圈——围巾是浅灰色的，羊毛的，有些扎脖子，是去年冬天爷爷在夜市上买的，买的时候不知道是羊毛，洗了一次缩水了，变短了，绕两圈刚好够，绕三圈就不够。她走出教室，走过走廊，走过楼梯。每走一步，都能听到窗外雪落的声音——不是“沙沙”的，是更轻更细的、像无数只蚕在同时吃桑叶的声音。那些声音从四面八方涌过来，从窗户缝里、从门缝里、从墙壁的每一个可以透气的孔隙里钻进来，填满了整栋教学楼，填满了整个校园。
她推开天台铁门的时候，雪已经积了薄薄一层。
天台的铁栏杆上、花架的边缘上、折叠桌的桌面上、那些没有搬进室内的花盆的土面上，全都铺上了一层白色的、均匀的、像被子一样的雪。雪还在下，不是一片一片地落，是一粒一粒的，细小的，密集的，像有人在天上用筛子筛面粉，面粉从筛孔里漏下来，落在什么地方就停在什么地方，不滚不动，安安静静的。
李元郑站在天台中央，背对着她，面对着一排被雪覆盖的花盆。他穿着那件深蓝色的校服外套，外套的帽子上落了一层雪，肩头也落了一层。他没有戴
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