莹”，两个字，干干净净的，像从春天的树上摘下来的两片新叶，还带着露水，还带着阳光的温度，还带着早晨的风吹过的痕迹。
“你……你叫我什么？”邱莹莹从他肩膀上抬起头来，看着他。她的眼睛亮亮的，湿湿的，像两汪被阳光照透的浅水，底下的每一颗石子都看得清清楚楚。
“莹莹。”他又叫了一遍，这一次比第一遍更稳了一些，声音里多了一种“我已经练习过了”的笃定。
邱莹莹的眼泪一下子就涌了上来。她不知道这两个字有什么魔力，同样的名字，爷爷叫了几十年，林薇叫了好几年，其他认识她的人也经常叫，但从来没有一个人，能把“莹莹”这两个字叫出一种让她心跳加速、眼眶发热、整个人从里到外都被什么东西浸泡着的感觉。
“你什么时候练的？”她问，声音有些发抖。
“很……很久。”
“多久？”
“从……从写你的……名字……开始的。写了‘邱莹莹’，然后觉得……觉得太长了，就想……想叫短一点。莹莹。两个字。好……好叫。”
好叫。他说“好叫”。他说这两个字的时候，语气里有一种“我为了能把这个称呼叫出口，已经准备了很久”的郑重。他不是随口叫的，不是自然而然地就叫出来的——对他来说，没有什么是“自然而然”的。每一个从他嘴里说出来的字，都是他提前在心里排练了无数遍、确认自己不会卡壳、确认声音不会发抖、确认说出来不会后悔之后，才小心翼翼地从喉咙里放出来的。包括“莹莹”这两个字。
邱莹莹把头重新靠回到他的肩膀上，闭上眼睛。
天台上的风铃响了一声，铝片碰撞的声音在安静的空气里格外清脆，像一滴水落进了静止的湖面，涟漪一圈一圈地扩散开去，碰到了玻璃穹顶的边沿，又弹回来，在她的心脏上来回地、轻轻地、不知疲倦地抚摸着。
“李元郑。”
“嗯。”
“以后就叫我莹莹。不要叫我邱莹莹了。邱莹莹太长了，三个字，浪费时间。”
他的嘴角弯了起来。她能感觉到，因为他的肩膀在微微地、像水面被投进一颗石子一样地起伏了一下。
“好。莹莹。”
她又在他肩膀上蹭了蹭，像一只找到了最舒服的窝的猫，把身体蜷成一个最节省空间的形状，把所有的重量都交给了他，不是因为懒，是因为信任。信任一个人把自己放上去，他不会推开你，不会嫌你重，不会在你靠得太近的时候
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