吴岭原本只追一声“热抄手”。
走出三步，脚下那条巷子却像翻了个面。
白天挂招牌的地方黑了，黑的地方反倒亮起来。
墙根下一点红油香先冒头，再往前，醪糟蛋的小灯吊在竹竿上。
桥边更热闹，蹄花汤的白汽顶起来，一下把灯笼下半截吞了。
几个拉车的、唱戏的、背篓的，端着碗站在热气里，脸一会儿清楚，一会儿又没了。
没有招牌。
没有柜台。
没有掌柜喊客。
一副担子就是一家店，一口炉子就是一扇门。
“热抄手——”
叫卖贴着墙根钻回来，吴岭跟过去。
卖抄手的是个婆婆，黑簪盘头，袖口扎紧，手背上几道旧烫痕。
“啖一碗？”
“先听一声。”
婆婆把木勺往锅沿一磕。
“听不收钱，咽口水另算。莫装没咽。”
墙根蹲着个黄包车夫，肩上汗巾凉透，车把靠在膝边。
“婆婆，给我算一碗，口水莫算账。”
“你前头还欠两碗，莫装莽。”
“明日跑了活还。”
“你上回也说明日。”
嘴上骂，手已经动了。
碗底落红油，葱花贴碗壁。
抄手从竹箱里取出来，皮薄，边沿捏紧，落进滚水里翻两下，白皮鼓起来。
婆婆勺背轻推，等肉馅的香气浮上来，才舀骨汤冲进碗。
红油被汤托起，热气顶到人脸前。
车夫接碗，烫得换了两回手。
“巴适。”
婆婆瞥他。
“还没吃。”
“端起就巴适，入口另算。”
吴岭站在旁边，看左边空墙，右边深巷，脚下一条水沟。
那声“热抄手”落下去，没有散，反倒顺着墙根往两边走。
“大街上喊，声音散。拐角喊，墙帮你喊。老成都的墙，比人会传话。”
吴岭把要问的话咽回去。
车夫吸溜一口，抬眼看他。
“你是吴记那个掌柜？”
婆婆拿锅盖压住热气。
“他不看碗，看墙。不是掌柜，是哪门子？”
吴岭说：“婆婆认得吴记？”
“夜里卖吃的，哪家灯亮到几更都要认得。”婆婆
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