里叹了口气。
不是失望的叹气，是那种“答案已经浮出水面了但我不知道该拿这个答案怎么办”的叹气。
没有人比母亲更了解孩子。
她怀胎十月生下他，喂他喝奶，牵他走路，送他上学。
她见过他第一次骑自行车时摔倒了也不哭的倔强，见过他第一次考试不及格时躲在衣柜里偷偷掉眼泪的脆弱，见过他第一次打架——其实是挨他哥哥的打——但死活不肯说是谁打了他的固执。
她见过他的每一次成长，每一次受伤，每一次欣喜。
贤洙喜欢那个女孩子。
不是“有好感”，不是“有点兴趣”，是喜欢。
那种十七八岁的、干净的、像春天第一场雨一样的喜欢。
不需要理由，不需要条件，不需要“她是谁”“她家里做什么的”“她能给我们家带来什么”。
就是喜欢。
一目了然的，毋庸置疑的。
金卢美低下头，看着茶杯里已经凉透了的茶。
茶水面上浮着一层薄薄的油光，烛光在上面碎成细小的、金色的光点。
她想说点什么——说“你才十七岁，不要这么认真”，说“那个女孩子刚从釜山回来，我们还不了解她的底细”，说“你要以学业为重”。
但这些话到了嘴边，又咽了回去。
因为她知道，说了也没用。
十七岁的喜欢，是拦不住的。
你越拦，它越烈。
“贤洙啊。”
贤洙转过头，看着母亲。
金卢美看着他的脸——那张还带着少年气、干净漂亮的脸。
她的儿子，她的最小的儿子，她最放心不下的孩子。
她忽然想起他三岁的时候，在花园里追一只蝴蝶，追了整整一个下午，最后蝴蝶飞走了，他蹲在地上哭了很久。
她走过去抱起他，问他为什么哭，他说：“蝴蝶没有了。”她说：“明天还会有新的蝴蝶。”
他哭的快要断气，一直摇头说：“明天飞回来的，不是今天这只。”
他就是这样的孩子。
一旦认定了某样东西，就不会再看别的。
不管那样东西值不值得，不管那样东西属不属于他。
他的绝对专一，有时候会变成伤害他的利器。
“妈妈不会去找她。”金卢美说。
贤洙的眼睛亮了一下。
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