李长云挤进人群，看了看那方古墨。
墨块表面布满了细小的裂纹，透着一股岁月的沧桑。
“这墨没坏，是你们磨的方法不对。”
李长云淡淡地开口说道。
周围的人顿时安静下来，齐刷刷地看向这个穿着朴素的老头。
“你是何人？敢在这里大放厥词？”
那个胖老头皱着眉头，上下打量着李长云，见他不像是什么有名的文人，语气里透着一丝轻蔑。
李长云没有理会他，径直走到桌前。
他挽起袖子，拿起那方玄黄古墨。
“磨墨如做人，心浮气躁，磨出来的墨自然滞涩。”
李长云语气平缓。
他往砚台里滴了几滴清水，然后手腕下沉，用一种缓慢、均匀的力道在砚台上缓缓地研磨起来。
他没有动用体内的任何修为，只是将自己的心境完全放空。
他的动作不急不缓，仿佛不是在磨墨，而是在进行一场庄严的仪式。
随着他的研磨，原本滞涩的墨块竟然开始顺畅地滑动起来。
砚台里的清水渐渐变黑，一股纯正淡雅的松香从墨汁中散发出来，甚至盖过了二楼里其他墨块的香味。
周围的文人们都看呆了。
他们也是懂行的人，自然看出了李长云这磨墨手法的非同一般。
不到一盏茶的功夫，砚台里已经积聚了一汪浓郁的墨汁。
这墨汁黑中透亮，宛如上好的黑曜石，表面甚至泛着一层奇异的紫光。
李长云放下墨块，随手拿起桌上的一支羊毫笔，蘸饱了墨汁，在旁边的一张宣纸上写下了四个大字。
“静水流深。”
字迹落成，没有惊天动地的异象，但这四个字却仿佛活过来了一般。
墨迹入木三分，黑得纯粹，亮得晃眼，透着一股历经岁月沉淀后的厚重与从容。
全场死一般寂静。
那几个刚才还争论不休的老文人此刻瞪大了眼睛，张着嘴巴，半天说不出一句话来。
胖老头激动得浑身发抖，伸手就想去摸那张字。
李长云放下笔，擦了擦手，没有多说一句话。
他背着手，带着林子轩和沈清秋，在众人敬畏和震惊的目光中拨开人群，飘然下楼。
直到李长云的身影消失在望月楼的大门外，二楼的文人们才如梦初醒，纷纷围在那张字前，赞叹声此起彼伏
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