车子在雨夜中平稳行驶，滑过湿漉漉的街道。沈世钧没有立刻说话，他点了一支烟，淡蓝色的烟雾在封闭的车厢里升起，缠绕，被空调的风打散。
林见清坐在后座另一侧，身体紧绷。怀里的铁盒和钢笔烫着他的胸口。他透过车窗看着倒退的街景，霞飞路的梧桐树在雨中垂下湿淋淋的枝叶，橱窗里的模特穿着华丽的晚装，笑容永远定格在玻璃后面。这是租界的夜晚，浮华，精致，与废墟只隔几条马路。
“苏家老宅，”沈世钧终于开口，声音里听不出情绪，“你去那里找什么？”
“看看。”林见清说。
“看什么？一堆破砖烂瓦？”
“看一个老师生活过的地方。”林见清转过头，看着沈世钧的侧脸，“苏文渊先生教过我四年。他失踪了，我想知道他最后的日子是怎么过的。”
沈世钧轻轻弹了弹烟灰。“知道得太多，不是什么好事。苏文渊就是因为知道得太多，才不见了。”他顿了顿，“还有陈默。哦，对了，今天下午在康生西药店，也出了点事。一个店员被特高课带走了。林先生知道这事吗？”
来了。试探。
“我在报上看到了。”林见清说，“说是通敌嫌疑。”
“报上？”沈世钧笑了，那笑容很淡，没什么温度，“这事还没见报。林先生从哪看的报？”
沉默。
车子拐进一条更安静的马路。两旁是高大的法式梧桐，枝叶在路灯下投出摇曳的影子。林见清知道，自己说错话了。在沈世钧这样的人面前，任何细微的破绽都会被放大、解剖。
“那个店员，”沈世钧继续说，语气平常，“叫王德发，河北人，来上海十年了。老婆在纱厂做工，有个七岁的儿子得了肺痨。他一个月挣十五块，药钱就要十二块。这样的人，你说他通敌，图什么？”
“我不知道。”
“我也不知道。”沈世钧将烟蒂按灭在烟灰缸里，“所以我在想，也许他不是通敌，只是……帮了不该帮的人，传了不该传的话。比如，一个暗号。比如，一封信。”
林见清的手指捏紧了膝盖。车厢里的空气变得稀薄，他几乎能听见自己心跳的声音，沉重，缓慢，一下下敲着。
“沈秘书到底想说什么？”
“我想说，”沈世钧转过脸，金丝眼镜后的眼睛在昏暗的光线里深不见底，“有些人为了一个理想，可以不顾自己的命。这很了不起。有些人，为了那个理想，可以不顾别人的命。这就
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