还有多少？”
“够的。”
“速效救心丸呢？”
“随身带着。”
“你别骗我。”
“骗你干什么。”
她看着屏幕。隔着四百公里的光纤和无数个信号塔，她的目光像一只手，从手机屏幕里伸出来，摸了摸他的脸。不是摸，是检查。她在检查他的脸色，他的眼袋，他鬓角新长出来的白头发。他往旁边偏了偏头，不让屏幕里的光照到左边鬓角。
“你头发该理了。”她说。
“正月不理发。”
“谁跟你说的。”
“老话。”
“你就信那些老话。”
他没接话。窗外的雪落在窗台上，积了厚厚一层。楼上有人在弹钢琴，弹的是《致爱丽丝》，弹得不熟练，同一个地方错了三次，每次都从头再来。
“老李。”
“嗯？”
“我有点怕。”
她说这句话的时候，声音忽然变了。不是那个副院长在说话，不是那个在走廊里指挥若定的主任医师在说话，是王淑芬在说话。是他认识的那个王淑芬——那个会因为儿子第一次叫妈妈而哭的王淑芬，那个在他装完支架后在病房里守了三天三夜没有合眼的王淑芬，那个会在深夜把脚伸到他腿下面取暖的王淑芬。
“怕什么。”他说。
“我不知道。”她的目光移开了，看向某个他看不见的地方。画面里只剩下她的侧脸，耳垂上戴着一副小小的金耳环——是他们结婚二十周年那天他买的。他本来想买铂金的，她说黄金保值。“就是怕。不是怕死。是怕……”
她没说完。
但李明远知道她想说什么。是怕来不及。怕来不及把那些攒了一辈子的话说出口，怕来不及等孙子长大，怕来不及把冰箱里那罐腌好的酸菜吃完，怕来不及在春天的早晨一起逛一次早市。他们总是觉得还有时间。还有明年，还有后年，还有退休以后，还有孙子上了学以后。他们把所有的“以后”都存进一个叫未来的银行里，却不知道那家银行会不会忽然关门。
“淑芬。”
“嗯。”
“不会有事的。”
“你又骗我。”
“这次不骗你。”
她笑了一下。那种笑李明远很熟悉——嘴角往上弯，眼睛却不弯。三十一年了，她每次这样笑的时候，他就知道她在心里骂他傻子。
挂掉电话之后，客厅忽然安静
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