好转。
“爸，等您好了，咱爷俩下盘棋。”
“你……下不过我。”父亲咧嘴笑了，露出几颗松动的牙齿。
“那是以前。您现在老了，我可不一定会输。”
父亲笑得更开了。那笑容歪歪扭扭的，不好看，但李明远觉得那是世界上最好看的笑容。
王淑芬在走廊里接到了母亲从敬老院打来的电话。母亲的脑子时好时坏，今天看起来不错，说话比平时清楚了很多。
“淑芬啊，我今天吃了半碗饭。”母亲的声音带着一种孩子气的得意，“护士说我吃得好，奖了我一朵小红花。”
王淑芬握着手机，靠在墙上，眼泪又流了下来。但这次的眼泪是甜的。
“妈，您真棒。等过几天我去看您，给您带好吃的。”
“带什么呀？”
“您想吃什么？”
“我想吃……糖葫芦。”
“好，给您带糖葫芦。”
母亲在电话那头笑了，笑得像个小孩。王淑芬也笑了，笑得眼泪哗哗的。
她挂了电话，站在走廊里，看着窗外的天。哈尔滨的天今天也很蓝，虽然比不上深圳，但蓝得干净，蓝得透亮。几只麻雀在窗台上跳来跳去，叽叽喳喳的，像是在开会。
她忽然想起一句话——不知道在哪里看到的——“ 生活不会一直苦下去，风雨过后，总有暖阳与安稳相伴。”
以前她觉得这是鸡汤。现在她信了。
晚上，李明远和王淑芬在医院附近的小面馆吃了碗面。
两个人坐在靠窗的位置，窗外是哈尔滨的夜景。路灯一盏一盏地亮着，把雪地照得暖洋洋的。面馆里热气腾腾的，有人在吃面，有人在喝酒，有人在聊天。嘈杂的，乱哄哄的，但那是活着的、热闹的、人间的声音。
“老李。”王淑芬挑了一筷子面，吹了吹，放进嘴里。
“嗯。”
“你说，咱们这一关，是不是过去了？”
李明远想了想。他想起父亲那句“骗人”，想起母亲的小红花，想起儿媳妇那张良性报告，想起儿子握着妻子的手走进病房的背影。他想起这几天的奔波、恐惧、眼泪、失眠，想起那些蹲在走廊里的瞬间，想起那些不敢哭的夜晚。
“过去了。”他说。“这一关，过去了。”
“那下一关呢？”她问。
他看着她。她的眼睛里有泪光，但也有笑。那种笑是劫后余生的、是大难不死的
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