八点二十出头，摊位前的石板路上响起一阵拖沓的脚步声。
来人在硬纸板前停住，站了快两分钟。
江枫没抬头，两手交叉搭在沙盘后面。
“想坐就坐，跟椅子又没仇。”
脚步声停了又起，终于挪到竹椅前，拉开坐下。
是个四十出头的男人，穿着物业公司的工装服。
他搓了搓手，低头盯着沙盘里那层白沙。
“老板，这东西我没见过，啥玩意儿？”
“沙盘，配这根笔，叫扶乩。”
“怎么个说法？”
“你把想问的事说出来，我把笔抵在沙面上。笔动了，沙上留字，字就是你的答案。”
男人没接话，嘴唇抿成一条线，两条腿并拢，膝盖抵着桌沿。
他不说话了。
江枫也不催。
LED灯的暖光照着两人中间那盘白沙，沙面偶尔反射出细碎的亮点。
过了一阵，男人的喉结滚了两下。
“我妈走了半年了。”
声音压得很低。
“走之前那阵子住院，最后几天人已经不太清醒了，可每天早上五点半，准时要起来。”
“护工拦着不让她动，她就跟人家较劲，两只脚使劲往床下蹬。”
“起来做什么？”
男人抬起头。
“煮粥。”
这两个字从他嘴里滚出来时，带了点哑音。
“从我记事起，她就是五点半起来煮粥。三十多年了，没断过。”
“我上小学那会儿，她煮完粥放在锅里捂着，上面盖个盘子，旁边压张纸条，写今天放了红枣还是放了花生。”
“我上班以后搬出去住。我爸跟她说你省省吧，孩子都不在家了，你煮给谁吃。”
“她说习惯了，改不了。”
男人用力吸了一口气，鼻腔发出闷响。
“后来，他们年纪大了，我就把他们接到我家住。”
“她走了以后，我把那锅收到柜子里。”
“然后就出事了。”
江枫的乩笔悬在沙面上方三公分，没动。
“什么事？”
“厨房的灯。”
男人的两只手攥在一起，指节交错。
“我每天晚上睡觉前把家里灯全关掉，厨房那盏也关了。”
“可第二天早上一睁眼，厨房的
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