他的眼窝上。
他只用一只左眼看着前面。
他在看丁修，丁修也在看他。
没有多余的动作，两把枪都没有举起来。
在这个废墟里，两个沾满泥土和人命的军官互相对视着。
苏联上校的左眼在一瞬间缩紧了。
他死死盯着丁修的那张脸。那张带着横贯刀疤、颧骨高耸的冷漠面孔，又往下看了一眼丁修领口的双剑银橡叶，最后视线落在那条挂在脖子上的断臂绷带上。
丁修靠在柱子边
“卡尔·鲍尔。”
丁修开口，声音里没有一丝起伏，像在念别人的名字。
“原名丁修。”
红军上校的肩膀猛的一抖。
他手里的波波沙冲锋枪沉了下去，枪管直接杵在了满是灰尘的木板上。
那只独眼睁大了，盯着丁修的脸，看了足足有一分钟。
他的喉结在军装的硬领里剧烈滚动了几下，然后他靠在旁边的破墙上，双手从枪上松开，垂在两侧。
他扯起一侧的嘴角，摇了摇头。
“沟槽的命运。”
他说着这几个字，语气里全是疲惫和操蛋的无可奈何。
他伸出手摘掉头上的大檐帽，随手扔在旁边的杂物堆上。
手指插进乱糟糟的头发里抓了一把。
他重新看着丁修。
那只左眼里的情绪早就已经被四年战火磨平了，只剩下最直接的打量。
“我是该说初次见面。”
“还是好久不见呢。”
他顿了一下，声音很低。
“师兄。”
“阿列克谢·彼得罗夫或者说沈炼。”
丁修坐在砖块上，身体靠着冰冷的柱子。
这两个人四年前在大学宿舍里一起打过游戏，一起吃过食堂。
现在，在这个死人比活人多的修罗场中心，在这个插着红旗的帝国残骸里，他们穿着两套不死不休的皮挂着两个阵营的最高荣誉。
没有谁眼眶泛红，没有谁抱头痛哭，没有这种温和无聊的东西。
血早就在雪地和泥坑里流干了，流干了血的人没有眼泪，只有绝对的清醒。
他们只是觉得这种他妈的概率比中一万次彩票还要离谱。
丁修没有说话。
他左手伸进大衣的口袋里。摸索着什么。
摸了一圈，只摸出一个被压
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