上校刚想说话。
丁修开口了。
“够了。”
声音不大。
但谷仓里一下就静了。
不是因为他声音高。
是因为所有人都认得他。
卡尔·鲍尔。
骷髅师那条从东线一路咬到现在还没死的疯狗。
脖子上挂着双剑银橡叶骑士铁十字。
活过了莫斯科、勒热夫、斯大林格勒、库尔斯克、切尔卡瑟、华沙、布达佩斯和巴拉顿湖。
这样的人，只要一开口，别人就会听。
丁修从后排走到前面，看了一眼桌上的命令。
又看了一眼那个军官手里被扯断的袖标。
“别撕了。”
那个年轻军官咬着牙。
“你让我忍？”
“我让你把它戴好。”
丁修伸手，把那截被扯松的袖标从他手里拿过来，重新按回他的左臂上。
他动作不快。
也不重。
但所有人都看着。
“这不是给柏林戴的。”
丁修说。
谷仓里没人说话。
只有外面的风拍在破木板上的声音。
“也不是给那个躲在地下的人戴的。”
他抬起头，看着这一张张脸。
“你们还没看明白？”
“摘不摘这条带子，跟我们活不活，没有半点关系。”
“他们要的不是一条布。他们要的是把责任从自己身上撕下来，甩到我们头上。”
“仗是他们下令打的。”
“人是他们送去死的。”
“现在输了，他们不敢说自己错了，只敢说，是我们不配。”
有人握紧了拳头。
有人把头低了下去。
还有人死死盯着桌上的命令。
丁修继续说。
“行。”
“他们要摘。”
“那是他们的事。”
“但在我们自己这儿，这东西不能摘。”
他抬手点了点自己袖口上的袖标。
“这不是荣誉。”
“荣誉早在东线的雪地里埋干净了。”
“这也不是帝国的奖赏。”
“帝国现在连给我们发双靴子都费劲，哪来的奖赏。”
“这是记号。”
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