丁修蹲在一辆趴窝的黑豹坦克旁边，看着维修兵们往履带下面塞圆木。
没用。
铁疙瘩压下去，圆木直接被吞进泥里，连个响都没有。
“头儿，这是今天第四辆了。”
施罗德从后面走过来。他的靴子裹着厚厚一层黑泥，每走一步都要用力拔一下，像是在跟地面拔河。丁修没接话。
他在看远处公路上停着的一列卡车。
那不是普通的卡车。
车斗后面的帆布掀开了一角，露出了里面挤在一起的人。
不是新兵。
那些人的眼神不对。
新兵的眼神是空的，像刚出厂的白纸。
这些人的眼神是旧的，像被反复折叠又展开的地图，上面全是磨损的褶痕。
丁修站起身，拍了拍膝盖上的泥。
“走。去看看。”
卡车停在营地入口的一块硬地上。跳下来的人大概有六十多个。
他们的制服五花八门。甚至还有几件丁修没见过的领章那是从更远的战场上刮来的碎片。
但他们有一个共同点。
每个人身上都有伤。
不是新伤。
是旧伤。
这些人是从后方的伤兵收容站、野战医院和各种残兵收容所里刮出来的。
帝国已经没有新兵了。
能补充到前线的，只剩下这些从各个绞肉机里爬出来、伤还没好透就被重新塞进制服里的老兵。
第三帝国最后的精锐。
也是最后的炮灰。
带队的是一个少尉。
右眼上缠着绷带，只剩左眼在外面转。他的军衔很低，但走路的姿势比很多上校都稳。
“鲍尔战斗营？”少尉停在丁修面前，上下打量了一眼。
他的目光在丁修领口的双剑银橡叶骑士铁十字勋章上停了一秒。
然后他的嘴角动了一下。不算笑。更像是一种确认。
“找对地方了。”
他转身朝后面挥了挥手。
“都下来。到了。”
六十多个人陆续从卡车上跳下来。
没有人列队。没有人立正。
他们只是散在那里，像是一堆被风吹到墙角的枯叶。
“少尉。”丁修开口了。“叫什么？”
“朗格。弗里茨·朗格。国防军。”少尉用没缠绷带的那只
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