里斯扬卡镇西侧，临时野战收容站。
天空依然阴沉，像一块吸饱了脏水的破抹布，低低地压在头顶。
空气中弥漫着一种令人作呕的混合气味。
丁修深一脚浅一脚地走在没过脚踝的烂泥里。施罗德跟在他后面，手里提着那挺像烧火棍一样的MG42机枪。
收容站设在一片被炮火翻过的田地上。
准确地说，那不是什么收容站，就是一片露天的垃圾场。
几顶被弹片撕破了的帐篷歪歪扭扭地支在泥地里，篷布在寒风中猎猎作响。
帐篷周围挤满了人。
丁修从那些人的脸上走过。
他们坐在泥里，躺在泥里，甚至有的人脸朝下趴在泥里，不知道是睡着了还是死了。
他们的眼神是统一的灰败色
那种被称为“科尔逊凝视”的东西。
一种只有真正从地狱里爬出来的人才有的眼神
瞳孔涣散，焦距对不上任何东西，好像灵魂已经从眼眶里飘走了，只剩下两个空洞。
丁修走了一圈。
没法用，全废了。
他正准备离开收容站西侧那片最破烂的帐篷区，目光扫过一辆报废的半履带车残骸。
然后他看到了一个人。
准确地说，是一个侧影。
那人靠在半履带车的负重轮上，穿着一件破烂不堪的国防军大衣，下摆烧焦了，棉絮从洞里探出来。
他的脸上糊着一层厚厚的油泥和血痂，几乎看不出本来面目。
最引人注目的是他的左臂。
袖管空荡荡的，袖口被粗暴地打了个结。
他正在用仅剩的右手，笨拙地试图划着一根受潮的苏联火柴。
划了几次，都只是冒出一股青烟。
那个人叹了口气，把没点着的烟叼在嘴里，仰起头看着天。
就是那个侧脸。
那种即使在这种狼狈境地里，依然透着一股倔强和痞气的侧脸。
丁修的脚步停了。
勒热夫。202高地。泥泞的战壕。无休止的炮击。
“借个火吗？”
丁修走过去，掏出打火机。
“咔哒。”
火苗窜出来。
那个人愣了一下，慢慢转过头。
他凑过来，就着丁修的手，把嘴里的烟点燃。深深地吸了一口。
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