斯大林格勒的九月底，风里已经带上了冬天的味道。
这种冷不是那种令人清醒的凉爽，而是一种透着湿气、混杂着尸臭和焦炭味的阴冷。
它顺着领口钻进去，贴着脊椎骨往下滑，让人不由自主地打寒战。
南站附近的战斗暂时告一段落。
确切地说，是因为那一带已经没有什么东西可以炸，也没有什么活人可以杀了。
丁修撤到了离河岸稍微远一点的一处被炸毁的面粉厂废墟里。
这里有半个塌陷的地下室，还有两堵没倒的墙，勉强算是个能挡风的地方。
那是难得的平静。
如果忽略远处持续不断的重炮轰鸣声的话。
丁修坐在一堆碎砖上，手里拿着那个银色烟盒。
里面的烟已经空了，但他还是习惯性地把那个空盒子拿在手里把玩。
银色的金属表面已经被磨得发亮，上面还有一道深深的划痕，那是上次在粮仓被弹片擦过的痕迹。
“头儿，吃点东西吧。”
汉斯递过来一个罐头。
丁修接过罐头，看了一眼。
“这是那个被震死的新兵包里的吧？”
汉斯愣了一下，随即无所谓地耸耸肩：
“反正他也不饿了。别浪费。”
丁修没说话，挖了一勺塞进嘴里。
全是淀粉和劣质油脂的味道，但在这种地方，这就是珍馐美味。
他环顾四周。
刚来时的六十多人，现在还能坐着吃饭的，加上轻伤员，不到四十个。
这还不到6天。
而且剩下的这些人，一个个看起来都不像是活人。
他们的脸颊凹陷，眼眶深黑，皮肤上覆盖着一层洗不掉的油泥。
那个曾经还会给妈妈写信的赫尔曼，现在正靠在墙角，用一把刺刀无聊地戳着地上的死老鼠。
他的眼神空洞得可怕，那种属于年轻人的光芒早就熄灭了。
这就是斯大林格勒的“加工厂”。
它把人变成鬼，或者变成灰。
“你说，我们接下来去哪？”
沃尔夫擦着他的机枪，那是他的命根子。
“我觉得我们也该休整一下了。第71师的那帮软蛋都在后面睡大觉，凭什么我们在前面拼命？”
“因为你是精锐。”
丁修咽下嘴里的肉，冷冷地说道。
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